Semenoir

petit traité morphinique | 3

 

peut se lire sur l'air de suffit sa peine chez benoît vincent | ambo(i)lati

 

#1

et c'est maintenant l'heure de l'infirmière, habillée en sourire de nuit bleue,  celle qui je le sens bien, va me parler dans le mille de l'humanité et du savoir faire, et oui c'est bien cela, c'est elle qui explique la signification d'ASP, de bolus, puisque je lui demande, et qui lance l'intraveineuse dans la chambre implantable dite aussi port-a-cath — vous injectez donc 20 mg de morphine — non 2 mg toutes les heures jusqu'à ce que la douleur ait disparu et jusqu'à 20 mg en tout, mais pas injectés en une seule fois — merci

 

#2

elle est anxieuse disents-ils douleur grand majuscule depuis cinq jours — poser sonde vésicale disents-ils à cause d'un globe qu'ils on vu — lever de pleine vessie dans le ciel du bassin — pas parisien, pelvien — appétit zéro sur l'échelle gastro pas –logie mais –nomie — dans le réel de la langue la précision ne tient quelquefois qu'à un radical de deuxième position — pas de bruit de viscères — attention ne pas confondre gouglou de ventre et bruit de viscères — si la Faculté fait une passe de stéthoscope sur la rondeur ventrale, elle n'entend aucun bruit —y'a quelqu'un — y'a personne — pas même de moutons

 

#3

bonjour-j'me présente-j'suis brancardier j'vous emmène à la radio attention à vos mains — et voilà un nouveau glissando de char en couloirs des urgences vers la salle adéquate, au bout de la carrière

 

 

 

quintette brouette 2 #clown

lors du travail quintette brouette#2, au centre culturel de caen, qui nous reçoit, j'ai proposé aux comédiens un court atelier d'écriture autour du texte de Ludovic Degroote, Pensées des morts, Tarabuste, 2002

qui fait l'objet de l'atelier d'écriture de pierre ménard séance 46

 Proposition d’écriture : 

Mettre des mots sur ses morts, les achever pour qu’on en parle plus. Continuer sa propre usure en usant des mots. Arracher les masques, l’un après l’autre, rien ne demeure que le crâne et la nuit qu’il enferme, ce crâne dont il faut soutenir le regard aveugle.

 

 

 

isdid

1. vous mes morts

 Eh ! mes morts !

je vous hais dans la peau !

 

 2.mes maux. vais. sors

 en heur et en malheur

articulés et en splendeur.

je vais. je sors.

 

pardonnés et inconnus

prisonniers et vaincus.

je vais. je sors.

 

tortueux et en souplesse

feignant et sans paresse.

je vais. je sors.

 

sentencieux et en tension

soumis et et en attention.

je vais. je sors.

 

tranquilles et agités

faux et vrais.

je vais. je sors.

 

présents et absents

en peu de vie et peu de sang.

je vais. je sors.

 

bien trop malins pour être saints

vous êtes mes mots

vous êtes mes morts

mes maux.   vais.   sors.

 

3. traiter nos morts

 mettre des morts sur les mots

comme on jette une croix

aux sols.

 

être les maux de nos morts

comme on porte un fard haut

au masque.

 

oublier les mots de nos maux

comme on porte une cicatrice

au visage.

 

traiter nos morts de sots

comme on jette un recommandé

aux ordures.

 

 

fabien poincheval

1.

Mon mort,

à toi mon mort,

mon amour de mort,

mon unique de mort,

mon chéri de mort,

mon mort…

Mon ciel de mort,

mon rêve de mort,

mon bonheur de mort,

à toi mon mort,

mon mort,

mon.

 

 2.

A : L' intérieur est sombre !

B : Pourquoi pas?

A : Seulement à l' intérieur y pénétrer et te regarder...

B : Me regarder !

A : Tu as peur ?

B : J' ai la trouille, sans lumière je m'égare 

A : Ah oui mais te regarder mou....

B : Moudre !

A : Pourquoi pas, mais pas moudre,

B : Alors mousser comme une bière !

A : Non plus, ni mouler, ni mouiller, ni moucheter mais mourir !

B : Pourquoi pas, seulement dans le noir je me perds tout le temps.

A : C' est vrai et je n'ai pas de lampe sur moi pour éclairer cet intérieur beaucoup trop sombre à mon goût,

B : Tu vois ! Et puis je n' ai plus le temps pour mourir,

A : Une prochaine peut être !

B : Peut être, pourquoi pas

 

 3.

Eau,

ta perte,

ma seule eau,

mon lit

dans tes os,

comme une

perte,

une seule,

je suis et toi

tu

tu

tu m' autopsies

d'un air,

du moins sans,

à ma perte.

 

 

gg

1.

Mort décédé

Ça y est

 

Trépassé

 

Complétement plus vivant

Complétement plus là

 

A achevé son cycle

Cyclomorteur

Cycloporteur

Cyclopleureur

 

Avec applaudissements

S'il vous plaît

Pour ce dernier acte

Les bras croisés sur la poitrine

Solennel

Et bravo pour le mort!

 

 

 

2

Corps libre

     Libre place

          Place vide

               Vide fait

                    Fais ton trou.

 

 

 

3.

Un silence

     Provocant

Une absence de mouvement

     Détestable

 

Froideur et manque de couleur

Odeur et douleur

 

Figé

Affligé

Défiguré

Le masque, le dernier. 

 

 

k

1.

Feuille de papier je te chiffonne. Une histoire terminée,

Tombée de son arbre, silencieux et immobile,

Au milieu de feuilles mortes et piétinées

Rongées par les vers d’une plume indélébile.

 

L’encre ne peut s’effacer ? Hourra !

Les souvenirs seront enterrés

Ancrés dans l’âme esseulée

Sous la terre, en terre, à terre, atterrée, Ouah !

 

Mes vers versent des mots

Effacent mes maux

De la terre je nais

De ma mère je serai

 

Je nais, je meurs et renaîtrai

 

 2.

Tiens, et si je gribouillais une autre feuille,

Un autre papier, pour y dessiner le deuil

D’un cœur épuisé : le croquis d’un ange ?

D’un sourire étoilé ? Deuil, quel mot étrange !

 

Deuil, le seuil de la mort ?

Non, que dites vous ! la roue de la vie !

C’est un être en essor

Pour être il grandit

 

Il passe d’un seuil à l’autre

Il entre et sort

D’un cœur et son corps

Il apprend en digne apôtre

 

Qu’il faut dormir pour s’éveiller

Et s’endormir encore

Glisser dans le sommeil, émerveillé

Quitter les maux du corps

 

Au revoir, bon Deuil !

 

 

photo mh 

 

le 12 février 2011 quintette brouette 2/5

 

 

fleurissez-vous

 

 

fleurissez-vous

 

1. mimosa aux épaules, corps tièdes d'éternité

2. cétoines mordorées au profond des roses, retour des réveils printaniers

3. violettes séchées aux pages des livres, clin aux froidures passées

4. sur la grève une bergeronnette, parfum des varechs

5. dans l'allée des bois, mort pour le pigeon turc

6. près des coquelourdes, la tête d'une musaraigne

7. sous les camomilles blanches, le vert-elytre d'une libellule

8. géranium odorants, retour des gendarmes

9. cerisier du japon, fleurissez-vous

 

 

fleurissez-vous bis

 

10. à l'entrée du théâtre, ne cherchez aucun commencement

11. si tu appelles au secours, ne sois pas un vieillard, cognez

12. transparents des couloirs jaunes, cognez

13. oublie la gangrène, cognez

14. scarabées d'or, montez à l'assaut

15. ourses blanches, chèvres, louves, cognez

16. recouvertes de voiles, enchantez, disaient les belles

17. dans le jardin d'effroi, trouve la hache et tranche

18. cohorte des colombes, lâchez les chiens

19. cognassiers du japon, rougissez

 

 

paru d'abord chez #tierslivre  @fbon

 nocturnes de la BU d’Angers, 14 | lever, tournoyer la voix 

 

 

langue lâchée

 

 

en lien avec l'atelier proposé par arnaud maïsetti _ 3 février 2011

Paris 7 | séance 2 : nous n'avons fait que fuir_nous cogner dans les angles

"poétique et politique du Nous"

 

 

langue lâchée où pars-tu gambader en forêt et sous-bois aubépine avec terre odeur grand chien bas-rouge et framboises

 

la voix dite, prononcée, lâchée, ou pour mieux dire proférée

 

rimbaud qui lance dans l'exigence :

 

je te parlerai dans la bouche

comme un enfant qu'on couche

ivre du sang

 

 

courir dans le vivre

courir dans la langue du vivre c'est ce que nous avons fait

nous n'avons fait que vivre

et dans ses allées lumineuses de jardin

dans sa resplendissance

 

nous avons tant vagabondé de courbes en cathédrales

dans les infinis cercles

au pied des colonnes

déchiquetées d'ennui

et ivres de parfum

 

nos cœurs plantés de glaïeuls

encore à la parade du monde

nous défilons

 

courir quand c'est cRâne

même si l'angle de l'air s'enfonce en nos veines

et se parfume à la pervenche

 

les bois nous suivent

les bois nous précédent

les grands chiens rouge se faufilent à l'orée

 

nos âges s'enhardissent

nous ne faisons que vivre

nous gardons le cap de bonne espérance

 

le 17 février 2011

 

 

 

petit traité morphinique | 2

 

peut se lire sur l'air de suffit sa peine chez benoît vincent | ambo(i)lati 

 

#1 habillée bleu nuit— tu te demandes quelle heure de nuit bleue, 2 h 30? — un glissando s'annonce, cheveux bruns, regard clair — là-bas au bout du chariot-brancard tentative d'escapade : chute de chaussure distale, elle la ramasse et elle pousse le char — pas la même carrière, pas la même  poussière — dans une pièce néonisée puissance 10

 

#2 ta douleur et toi en prenez plein les mirettes — faudrait vous déshabiller dit celle bonjour-je-m'présente-j'm'appelle-jacqueline, assise devant un ordinateur et un grand sac plastique assistance publique destiné à assister publiquement (elles sont deux) à l'inventaire du dépouillement des oripeaux de ville, à troquer bientôt contre ceux ouverts sur le dos c'est plus pratique des hôpitaux, un teee-shirt, deux, trois, quatre — du fond de la douleur je note encore l'indaéquation entre le mot et la chose — plutôt un caraco — tee-shirt, c'est plus simple — soit — un pantalon, un pull, des clés?, une montre? des appareils dentaires? rien d'autre? un téléphone? un sac — voilà à quel salmigondis tu te résumais en cette aube hospitalière, on est bien peu de choses disait à 3h la rondeur d'une horloge accrochée au mur face à moi — la culotte non, vous pouvez la garder

 

#3 l'habillée bleu nuit range le sac sous le chariot t'adrese un sourire et reste seule avec toi, l'autre ayant fini sa tâche de répertoriation — un médecin va venir — le futur proche est là, il ouvre la porte, voilà le médecin au présent, blagueur bêta, déguisé en vert, s'assied à la place de l'inventoriatrice — lui c'est l'inventaire des symptômes et bla bla bla  et bla bla bla et  reblague bêtasse et bla bla bla et bla bla et se tournant vers l'habillée en bleu nuit souriante — on lance une ASP et on fait des bolus de morphine par 2 mg jusqu'à 20 si nécessaire — au revoir madame —tu dirais quatre minutes top chrono, allez il est peut-être 3h 05

 

 

petit traité morphinique |1

 

 

peut se lire sur l'air de suffit sa peine chez benoît vincent |ambo((i)lati

http://www.erohee.net/ail/chantier/suffit-sa-peine-64/

 

 

 

#1 elle arrive aux urgences douleur force 9 sur météo hosto et l'échelle de richter, elle est vert blème mais c'est pas encore l'heure - on lui fait rapidement passer la porte interdite à ceux qui accompagnent - allongez-vous madame bonjour je m'présente j'suis jacquot - il y a celle qui vomit depuis sa position assise, celle amenée par deux pompiers sur un fauteuil roulant geignant pleurant parlant confus entre alcool et drogue, celui roulé en boule encapuchonnée dans sa plainte - soudain regard direction plafond la voilà elle aussi couchée brancardée par je m'présente j'suis jacquot

 

#2 sa douleur et elle n'attendez pas très longtemps, elle dirait pas trop, et hop, glissando poussée par je suis l'infirmier qui va prendre les premiers renseignements, blouse verte cheveux gris - non pas de saignements, pas de fièvre, vomi, oui un peu, deux fois, oui depuis six ans, oui vendredi dernier, douleur (allez, elle aura droit à une majuscule) Douleur depuis 5h du matin la nuit dernière, oui di-antalvic 8 en quatre prises - oui je sais tu sais je sais il ou elle sait, retiré du marché, mais en avait encore - et cortisone et un peu de morphine - oui connaît la dose, non pas plus, non pas morphinomane, oui prescrite lors épisode similaire -ho ho ici la planète adulte, sait ce qu'elle dit, n'a pas deux ans et demi - on a fini avec les premiers renseignements, merci dit je-suis-l'infirmier, vais vous déposer dans le couloir - il le fait, c'est un couloir au futur proche

 

#3 quelqu'un viendra vous chercher pour vous emmener dans une petite chambre où un médecin viendra vous voir - le futur proche a disparu : on viendra on viendra, c'est simple c'est du futur

 

ici, de michèle dujardin #vasescommunicants mars

 

 

 arbres

 

 

ici, espace en forme de jets, de déchirements – de questions – pierre hautement tenue, fixe, dans le bruit millénaire de son effondrement : montagne si usée, orgues, coulées en suspens dans le froid, sur la face la plus lumineuse de l’air

noir des arbres dépouillés, arrimés au bleu : cri d’oiseau saignant le grand ouvert, où la profondeur est sans écho

ici, pétrifiée, musculeuse, substance feu : brun-rouge, lourdes torsions d’un drap, pour l’éternité, qu’on essore

le pas enregistre, dans sa lutte contre la pente, ce glissement doux des socles, qui donne au vertige, un son cristallin – de lave ce qui reste, ce fleuve sec, déchaussé par le temps

ici, terre ravagée d’hiver, houle de buissons courts, blanchis, touffes rêches dans la boue : seul le renard, parmi la vague

ici, bas fond trop humide, gagné par la tourbe : épaule d’eau défaite, répandue en cheveux, des traces de bête blessée s’y perdent – comme des mots errants expulsés de la langue : ici, le front se casse contre la langue-pierre – l’intime s’échappe, la pensée – les faces de basalte ne répondent jamais, elles réfutent l’appui, la saisie – la description – le regard qui s’abîme en elles, est renvoyé au vide sans mot, à l’éblouissement atone – ici, du temps mort, on marche lentement sur le squelette épars

chambre noire du froid, rayonnante : hommes restent seuls dans leur neige – les voix raidies du  vent raclent une sifflante grise, toujours la même

ici, les chiens surveillent le vide, retournent d’un geste aux anfractuosités, aux décombres – la ronce force le village – l’arbre s’échappe du toit de lauze - des murs tombés, les gestes quotidiens des hommes se détachent, rendus aux friches, à l’éboulis – perchoirs des grands corbeaux, les châssis disloqués des fenêtres - ces ruines noires sur la pente, avec, au coeur du brûlis, des éclats de pavage et de charbon mêlés, dénudés jusqu’à la craie la plus fine – on y voit de l’illisible : lignes brisées,  volumes qui s’affrontent, plans qui vacillent - des formes toujours tristes, nouées, du souvenir – seuils et âtres de ces maisons dans le rêve, où nous devons contre le feu ouvrir des pièces nouvelles

ici, lande au plein du vent, courant sur son erre vers les gorges – à mi-pente, quelques résineux maigres, ramassés : ils ont du vent la forme basse, plaintive, chargée de grésil – mais ce gris têtu des rocs, sous le déferlement des ciels – dans les fermes, il semble que l’on n’attende rien – les machines rouillent - on ne voit pas les hommes – ici, il n’y a pas de rencontre, c’est une terre d’éloignement : tout s’écarte de l’autre

ici, horizon lourd avalant le plateau, sa longue table aux sacrifices, comme sciée de neige – forêt close, d’un bloc, nuits plantées drues sur l’escarpement : rien qui vive là, dans le réseau de ravines que les eaux incisent, sous le couvert d’aiguilles, de branches mortes – le pas est difficile - tout fuit vers le torrent,  ses ponts de glace empâtée de boue

hostile beauté de ces parages sans monde : pourquoi l’être dans ce qu’il a de plus blessé, de plus orphelin, trouve ici précisément, un asile ?

ici, dans la pierre surpeuplée de silence

 

basalte