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dans le linge moiré il y a moulin à café
pois de senteur acquiesce
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pas le temps de moulinex; pas le temps de beaucoup de machines domestiques électriques; il était 7h à peu près ; son heure matinale ; il l'attrapait sur une petite étagère de la jaune cuisine ; ouvrait le couvercle et versait depuis un petit sac papier ; on entendait une chute de grains ; il le coincait entre ses genoux et tournait une petite manivelle ; l'odeur des grains écrasés allait bon train ; chaque jour moulinée sa poudre de vie tombait dans le petit tiroir; il avait sorti ce qu'il appelait le filtre (en métal argenté) enlevait la petite grille, déposait le café moulu, remettait la petite grille qui tassait un peu le moulu café, versait l'eau, mettait le couvercle, déposait le tout sur la tasse et attendait qu'il passe ; quelquefois il soulevait le couvercle, posait une main en petit chapeau sur le haut du filtre et soufflait dans le petit espace ouvert entre index et pouce, pour que l'eau passe plus vite ; elle est passée, trop vite
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va mon moulin grains
tourne tourne tourne
petite manivelle vie
café poudroie tourne
ton matin filtre les
jours et ta peine et
réveille les petites
c'est l'heure blouse
bleue ou rose dépend
de la semaine tourne
tourne bouillu foutu
mouliné le buveur de
café un jour février
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cette nouvelle catégorie au semenoir doit beaucoup à l'autobiographie des objets de françois bon, lue régulièrement sur son tierslivre, et maintenant disparu car paru au seuil
elle se poursuit en images ici
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