venez vite je n'arrive pas à la réveiller

 

 

 

caroline sagot duvauroux, Le bleu l'oiseau l'Antonello,  

in Le vent chaule suivi de l'Herbe écrit, josé corti

 

 

 

c'est peut-être à 17 h dans la chambre d'une grand-mère que perdue sa nomination de fils  dans le bleu des yeux

 

 

une dépouille de mésange et plumes bleues dans l'allée

 

 

il se tait     tout en habits se couche au grand lit     sa fille au grand même lit tout en habits se couche aussi     le chagrin nu

 

elle est morte hier au grand lit du palier     mamy est morte elle dit     lui dit mamie aussi mais c'est sa mére la morte d'à côté

 

 

les plumes bleues s'éparpillent dans l'allée

 

 

venez monsieur mon ami je n'arrive pas à la réveiller     elle s'est couchée   fatiguée elle a dit à quatre heures    c'est l'heure du goûter les petites pain beurre et chocolat    c'est l'une des deux grandie couchée au grand lit de la consolation repos allongée prés de son père sans paroles juste le cœur dans tristesse souviens-toi de l'enfance

 

elle s'est couchée vers quatre heures venez vite je n'arrive pas à la réveiller

 

nous gardons la gentille à côté     pauvre cadavre qu'elle a vue      en route pour le passé décomposé     son père elle l'a vu yeux bleus pleurés dans le sanglot  posés sur ses yeux bleus fermés à elle sa douce maman

 

soupir dernier donné dans chambre bleue cueilli par personne fors roses du papier peint vase grenat de bohême sur cheminée et pomponnette animal-enveloppe à pyjama posé sur le grand fauteuil bleu et velours

 

je n'arrive pas à la réveiller venez vite

 

faut-il qu'il soit nigaud a-t-il peut-être songé monsieur son ami avoir fait une guerre si tant  meurtrière et pas reconnaître la mort dans le grand lit où étendue sa douce femme

morte dans la mort du sommeil de quatre heures     je suis un peu fatiguée a-t-elle dit vais m'allonger     pendant presque soixante ans ensemble et bien la première que couchée au grand lit d'après-midi

 

elle est morte il a dit on pourra pas la réveiller y'a plus qu'à la préparer

 

à côté dans la chambre bleue elle est préparée     à côté dans la chambre de mamée     c'était sa mère à la morte d'aujourd'hui     c'était comme ça que famille la  nommait     le fils  dans la chambre de sa grand-mère à lui songe à sa mère morte à côté dans la chambre bleue et pense à sa fille couchée à ses côtés      il pense à la fatigue impeccable de sa mère  il pense à la lessive qu'elle faisait le matin de cet après-midi là      c'est déjà hier      plus le temps de la lessiveuse mais machine à laver sans essorage alors sortir linge mouillé le passer dans sorte de pressoir-essoroir  rouleau compresseur d'eau en bois à manivelle puis déposer draps dans un grand panier remonter de la cave et étendre au jardin      oui fatigue impeccable      fatigue dernière à trop demander au coeur musculeux

 

allô mamie est morte      allô mamie est morte      dit le grand- père dit le père      père et fille, fils et petite fille viennent jusqu'à la morte  la regarder la veiller s'en persuader de c'est presque elle mais plus

 

où le bleu des yeux      dans l'allée à la mésange      dans le myosotis au pied du mur du potager      dans les pervenches sous les tilleuls      dans les reflets du ciel au bassin       dans les yeux de son fils là au pied du lit larmes et bleu

 

il pense à ses cheveux      les vois gris sur blanc mais plus tout à fait les anglaises que chaque matin elle formait souples autour d'un gros crayon jaune      ils sont là posés sur l'oreiller mais couleur sans lumière      une beauté familière a sauté par la fenêtre entrouverte      elle la laissait toujours entrouverte

 

il pense à ses cheveux noirs au temps des noisettes avec son frérot dans les bois      au rabot qu'elle souhaitait qu'il utilise      en son âge tendre lui avait fait petite étagère en bois d'acajou

 

il pense à ses pinceaux de martre qu'elle ne vendra plus au magasin. ça faisait déjà quelques années qu'elle ne venait plus y travailler, plus derrière le comptoir, plus les caresses au chat florestan ronronné sur ses genoux

 

 

les plumes bleues dessinent sur le chemin au jardin le souvenir de la mésange

 

 

une grand-mère et une mère c'est selon généalogie meurt la mort installée dans les yeux de son fils dans ceux de sa petite fille alors c'est vrai que la mort vient étouffe la voix ferme les paupières alors c'est vrai que ça vous fait une gueule de pierre une odeur déjà moins sucrée une allure de disparue disjointe on pleure devant le lit à côté du lit dans la chambre à côté c'est sûr on meurt on mourra cul aux racines arrêtés dans nos élans vol de mésange stop l'oubli commence là horizontal sur mort elle ne reviendra pas

 

le fils mourra aussi

oui il mourra

et la petite fille

oui aussi

un jour une autre fois un autre lit

 

même le chien aussi dans la mort

ce jour-là jugé intrus dans la chambre bleue

 

 

d'autres mésanges mortes bleu au jardin dans l'allée

 

 

à quoi pense la petite fille

au chagrin de son père

 

mort corps bientôt en boîte      qui la portera dans ces planches dernières      mercenaire ou fils      puis couvercle la grande disparition      plomb      levée      le monde joue le grand effacement d'elle

 

le temps remue dans le présent mais on sait bien que passé participe frappe à la porte

concordance désaccordée

 

 

bientôt plumes de bleue mésange au jardin dans l'allée vont au vent

 

 

 

 

tandis que les phrases s'alignent

bientôt mésange nouvelle pioupioute

au jardin bleu s'envole au ciel