Semenoir

rataboumboum la suite a six minutes

 

 

voici le txt que nous avons écrit, en rebonds successifs, christine jeanney et moi et lu à la nuit remuenet du 16 juin 2012 au centre cerise

merci grand à christine jeanney de m'avoir invitée, et à sébastien rongier, grand ordonnateur de la soirée

merci aux présents amis, aux auteurs-lecteurs

les txts de tous les participants seront mis en ligne sur remue.net courant juillet

vous pouvez, bien sûr, lire notre txt, aussi chez christine jeanney

_CJ

 

Qui je suis

(d'abord en admettant qu'on mette de côté le palpable le concret, petites cellules implicites qui font leur travail d'ouvrières, ouvrières qualifiés, et vas-y que je te pompe, les clapets à ouvrir, les œufs mollets à digérer, éternuer pour éradiquer la poussière, enfin, ce qu'elles savent faire en pleine autonomie et réussissent souvent (ou la plupart du temps) (ou presque) (ou pratiquement), et moi, ingrate d'en parler seulement lorsqu'elles foirent, ah le joli remerciement, mais je suis bien punie, allez, car elles se vengent, et pèsent sur qui je suis quand je le suis)

 

Qui-je-suis

(si de côté maintenant c'est admis je pose le sac du corps avec ses fermetures éclairs zippées ou dézippées plus ou moins efficaces)

 

Quijesuis 

celle qui se sort du sac le-je

et qui part à cheval de-je

sur le dos d'un rebond

 

(rebond : on s'arrête un instant sur sa définition, rebond

c'est un mot que tu m'as appris. Au je (J E) du Quijesuis, on place le mot rebond au centre, centre-soleil, on suit ses bras brillants, saillants, bras légitimes, qu'on trace en traits cheveux de feutre jaune, rayons, rayonnements, sautillements et éclatures dorées, éclaboussures aussi, reçues, pleines poignées, on veille bien à leur place vacante, attentif on se penche, ils z'ont l'air du bien être, ils z'ont l'air du malaise, ils z'ont gémissements, claquement de portes, grelottements, se réchauffent, se marrent, enfin, beaucoup de choses ils z'ont, ils font ces bras, en attendant le son, son du rebond, et qu'il sonne juste)

 

Quijesuis

je suis la pie et le chat roux, la pie vient boire à une flaque, le chat se pose sur tes genoux

 

 

_mh

 

qui quoi comment pourquoi

 

regarde

je suis la pie et le chat roux

 

qui quoi comment pourquoi

 

écoute

je suis pinson et mésange

 

qui quoi comment pourquoi

 

jeu de écrirelir jeu liberté de raté ratera ratera pas ratera mieux

 

boum 

 

suis d'ici là côté rue côté jardin côté mixed border

miette pour rien pour presque rien sauf être là

être avec toi  être avec vous bleu de présence dans l'écrirlir 

pour les roses ouvertes dans le jardin du monde

pour force en faiblesse sauvage herbes citadines

pour triturer la langue en lumière matin 

pour humer terre des hommes

 

reste

tant de choses à faire

reste

 

boum

 

te couche déchiquetée ortie ou pivoine sur visage de guerrière / mort meurt poupée tourterelle enfant / elle était rose la fumée bombardement de la vole explose immeubles poussière / te réveille loin de moissonneuse en rosée lumière soleil d'un char dans la carrière 

 

par la fenêtre écoute ceux qui poussent ceux qui fanent ceux qui butinent ceux qui hurlent ceux qui meurent ceux qui chantent ceux qui te regardent anne joachim christophe mathilde tilleul syrinx magnolia soulangeana cuisse-de-nymphe-émue chat roux hérisson musaraigne noisetier mésange écoute qui lance respir fragrance légère ou capiteuse trouve dans les plis l'invisible du présent de la langue et travaille l'insu qui accompagne tout doux tout doux

 

au fond d'un antre enfle quelque fleur vorace

 

donne de la voix haute lire  à voix que veux-tu donne de la voix aux txt que aux txt qui aux txt pissenlits

 

la suite a six minutes

 

mange-moi d'amour si tu pouvez

 

tout doux tout doux

 

boum

 

tu dis : "- ne peut se dire cette heure si précise où les pensées déboulent en gestuelle arrêtée, reviennent ceux qui passaient, en soi enfouis animaux invisibles, le visage la joie la main le regard le merci le sérieux le départ non ça ne peut se dire"

 

boum

 

de la carcasse ne peut se dire elle flanche abricot au soleil, gonfle exhalaison joyeuse des petits animaux cellules viscères tuyauteries chimie belle usine, ne peut se dire fait mal pattes mains malléoles poplités des buffles amers, ne se disent vaisseaux flottés du fond des mers venus minces à surfaces frissons et éclatures, ni jaune fatigue articule, ni vert décourage neurones, ni rouge rouge la vie des mesdames mesdemoiselles messieurs moindres

 

ah on vient

 

Cette langue sera de l’âme pour l’âme, résumant tout, parfums, sons, couleurs, de la pensée accrochant la pensée et tirant.

ça fait son remuement dans les profondeurs, on vient d’un bond sur la scène..

 

la suite a six minutes

 

 

 

_CJ

 

             boum

 

boum par la fenêtre écoute 

ceux qui poussent 

 

(mais attends,

parenthèse,

j’ai menti,

on n’enlève pas le corps ici, on ne pose pas sur le côté le zippé dézippé du corps qui clinche, corps flanche, corps assidu, corps érudit, corps fresque, corps creux creusé de ceux qui meurent le manque, meurent de ce qui pousse le manque, repousse le manque, le corps qui trime et qui insiste, on ne repousse rien parce qu’il parle à voix haute,

écoute, je laisse la parenthèse ouverte,

écoute si ça sonne

 

par la fenêtre boum

tu dis dans les plis l'invisible du présent de la langue et travaille l'insu

le malgré

le qui n'a pas parlé, qui n'a pu dire, et la gorge enfle, ça se bouscule dans les veines, les globules grosses de sommeil s'étirent elles se réveillent bonjour elles disent mais vont pleurer 

le temps presse

regarder l'infinitésimal du quijesuis, petit, petit,

regarde ce qu'il y a

il y a l'épaule éblouissante quelqu'un marche à l'étage clac du bruit dans les tuyaux bruit dans les limbes, les vêtements dans les armoires s'agitent, robes de bal qui furent portées dentelles et sobres guipures bottines boutons à délier et les cols moirés de perles que les mains des mains des anciennes mains cousent rafistolent au jardin se recousent végétales et se mélangent d'humeur humus avant que les fils s'enchevêtrent tiges chèvrefeuille tendre s'endorment doucement

aussi dans Quijesuis tu-me-dis et je vois

la place noire grise bitume le noir et blanc chante cela, le noir&blanc en est le ton exact, sur la place une remorque qu'un camion a laissée, quand la remorque s'ouvre c'est une baleine, immense, elle est posée comme une déesse facile, une virgule lourde, elle en son ventre contient toutes les viscères de la terre, avec des teintes franches, qui tintent, bleu dur, rouge terrible, et du blanc, ce blanc n'est pas une couleur, ce blanc un contenant, blanc aimant aimanté, a capté plus que la lumière, des gens vont dire que la baleine est morte parce qu'elle est immobile, perdue à l'arrière d'un camion, ils ne savent pas le blanc, ce qu'il charrie, ce blanc et la baleine maintenant dans mon corps zippé et dezippé s'installe confortable

pour durer

la suite a six minutes

l'artiste travaille sans filet messieurs dames et porte une baleine en pendentif

balance balance

hop

 

 

_mh

 

hop ça a fait hop

 

voltige clavicules chèvrefeuilles 

saute dru le bonheur

 

orchestre boumboum

 

il n'y a pas de filet il n'y a pas de filet

 

lions panthères biches et loups 

 

dans la sciure brille mica

tambours sonnailles et cuivre

 

il n'y a pas de filet

 

boum

 

aux bords des mondes circulaires tournent blanches figures sphères célestes en compagnes ça remue des lumières vertige

 

fouet dompte ensauvageries des fonds de bois 

marlaguette déploie son mouchoir mouillée de rivière

une blessure trouve un ange

 

il n'y a pas de filet

 

boum

 

le pire n'est pas toujours sûr

 

balancelles l'une l'autre et devant frissons à l'épaule trapèze effroi et bonheur en sautoir

ici parce que

 

la suite a six minutes

 

 

 

_CJ

 

balancelles

l’une l’autre 

et devant les trapèzes hop !

cordages lisses et des paillettes de chaque côté là où poser ses mains, rétablissements, figures, évolutions de corps zippés, apesanteur, pas sûr le pire 

(même si les crépitements échardes calcinées font du bruit, tant de bruit, parfois le son de nos voix se recouvre, attends)

Quijesuis je te suis, verbe suivre, rebond du rebondir sur ta définition, rebond sert à atteindre à entendre rebond, accessoirement aussi à braver les dragons, tu m'étonnes

assises en haut du chapiteau, regarder, malgré que (chars & poussières) malgré que (ce qui ne peut se dire) regarder

la longue traine de clowns et acrobates, et sur la place la baleine danse, grosses fleurs voraces sous ses nageoires et qu'elle effeuille l'air de pas y toucher, voltiges-clavicules-chèvrefeuille

depuis dans le jardin les fleurs comptent, les fleurs sont pas décoratives

elles comptent

pas un deux trois ce qui serait bien emmerdant

elles comptent rataboumboum

la suite à six minutes

comptent en chapelet merlettes zé gazelles lignes zélectriques, tuyaux dentelières tambours, comptent en formant, forment en comptant par-dessus vide et sur lui collent une sorte de parade, un outil, un filet toile d'araignée serré de pêcheur d'écrevisses-lions-panthères-biches, ne se fatiguent pas de compter, de fileter, travail de petites mains petites ouvrières méticuleuses bien obstinées, cycliques, qualifiées les cellules, il suffit de poser sa tête pour voir 

rataboum 

boum 

Dévore la suite

 

 

_mh

 

il suffit /  il suffit d'être / devant / dans sa voix / de passer / passer par lire / passer pour voir /  écouter  /  tentatives / devant je suis devant / sonore / entamer le volume / ouvrir la faille / dire : 

 

boum

 

cabrioles saut de biches grand jeté - ça danse - le panache qu'il y a là-haut - voici le grand défilé voltige- clown de paillettes à farine - boum - lanceuse de couteaux à cran de poissons - boum - dompteuse de crinières à quelques choses - boum - fantôme des serpillères abattoirs - boum - démineuse de goupilles entrechats - boum - arracheuses d'ornières à gradins - boum - planteurs de limaces à silo - boum - tueuses de fourmis à charbon - boum - fumeuses de cigares d'existence - boum- déterreuse d'énigmes à sorbets - boum - cracheuses de soufflets à crapauds - boum - déchiqueteuse de ponctuation - boum - écornifleuse de catastrophes à limaille - boum - strip-teaseuse de vérité cratère - boum - renaisseuse de cendres à fontaine - boum - chanteur de botanique effervescente - boum - traducteur de forêts assassines - boum - avaleuse de trompettes phosphorescentes - boum -  transporteuse d'ânes à piano - boum - zinzineuse de mort - modeleuse de jouissance - pisseuse de fond - colleuse de trac - fildeferiste de cave - siffleur d'enseignes - couleuse de sang - leveuse d'aube - bordeuse de monde - dévoreuse de rose hantaï - 

 

suiveuse a six minutes

 

boum

 

 

 

 

rebond 2 / #vaseco juin 2012

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1/

@ana2B

elle marche sur la terre – sombre brune -  elle marche sous l’ordre rouge du ciel  – et le rideau d’arbres s’ouvre grands troncs de noir profond  -  

marche aux bois d'églantines. futaie. clairière. marche en feuilles décompose parfum. et failles énigmes en troncs d'arbres. marche en soudain blondeur sable . et grande flaque à capture ciel

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@memoiresilence

frank queyraud

un infini se cachait dans chaque motte de terre ou dans la courbure de chaque brin d’herbe / les arbres millénaires ne laissaient pas voir le ciel / ce que l'on croyait connu était en permanence renouvelé, transformé /

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infini à la hume sous chaque pas. le bois. à la lisière odeur de grésil. un pont au-dessus lignes parallèles voies rouillées chemin de fer. plus de train. infini espace en gazouillis sous les grands arbres. infini vert été. infini automne brun roux. infini sombre en .

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2/

piero cohen hadria

j’y vivais il y a longtemps, non loin de là, le soleil est revenu, une laverie où j’allais à sept heures le matin, un épicier y vendait des artichauts cuits et salés, une petite boutique de bouts de bois, des commerçants, rien d’exceptionnel,

j'y vivais il y a longtemps, felix-faure, en arbres, pharmacie piault, poitrenaud légumes, crémière mesures zinc à la créme, cheval à la glaciére, café tabac taral, propres les noms demeurent, y suis revenue, jardins d'enfants plus grilles sécurité et nouveaux bàtiments à l'orange, il n'y a plus de bac à sable, tabac café même angle carrefour convention, en face la créme se vend café à l'italienne, c'est picard qui téléphone burgunder, platanes, pharmacie même angle houdart de la motte, la vie va, rien d'exceptionnel

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@christogrossi

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C’est encore Paris, un bout de Paris, la rue de Paris à Montreuil. (...)

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Quand je n'habitais pas encore à Montreuil, je pensais qu’au bout de la rue de Paris, de l’autre côté de la Porte de Montreuil (sorte d’immense rond-point qui surplombe le périph), se trouvait la rue de Montreuil à Paris — mais non, c’est sur la rue d’Avron que je tombais à chaque fois. [...]  C’est compliqué, je sais.

on croirait que c'est encore un bout de paris , la rue de paris à orsay. mais non. quand je n'habitais pas encore montrouge je croyais que la porte d'orléans c'était le début de la ville d'orléans. à orsay un camionneur de long camion cherchait à orsay le musée. mais lui dis-je, car il me demandait où il était, le musée d'orsay n'est pas à orsay, rue de paris, mais à paris, et pas quai d'orsay. mais rue de lille. oui, je sais c'est compliqué.

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3/

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quotiriens chez :

La marée s’en est allée, les vagues dans ses poches. [...] Vide et plat, le calme cède le pas à l’ennui.

calme. calm. marée basse. les anglais disent cââm. il y a dans l'âme une vague d'ennui. pourvu que le flag plante son noir sur autre crâne incliné. un granit entouré d'une vague épouvante. vague docile écoute des orbes invisibles et se laisse tirer. tout dort et la guerre et les vents et neptune. enfin. ennui noyé en creux de rochers. varech. au sable vides coquillages reposent. grande plage étale. calme. cââm (avec volupté)

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louisevs / hélène verdier

chez http://www.quotiriens.blog.lemonde.fr/

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3.2.Comme elle le savait, elle n'était pas un ange (pour avoir survécu à la petite enfance), mais peut-être, malgré tout, gardait-elle une attirance pour les limbes et,  pour conserver les pieds sur terre, se reconnaissait-elle volontiers dans le monde animal, avec une attirance pour la "placidité des ruminants" (un côté terrien sans doute, à moins que le zodiaque n'ait quelque chose à voir avec cela) éloignée des chairs sanglantes de Bacon ou Rembrandt, quoique.

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tu rumines à la bacon ou quoi. tu rumines à la salers margeride  ou quoi. animal que donc je suis.  je suis bouche à la bacon. bouche crucifixion. bouche trois fois. bouche érynnies sur la haut du chambranle. je suis bouche beckett. ça parle carcasse. ça vox. il y a toujours un maître à évincer viscères. ça voit la peau roulée bord cadre rue abattoir. ça voit franc dans l'oeil du sang des bêtes. ça voit le trou de bouche qui nous attend au soleil. ça lang bouche trou. ça lang creuse trous. tu le vois l'ange annonceur. tu les vois les coups des pinceaux.  tu le vois l'escalier boeuf à la soutine. tu le vois kikoïne dans la cour rue brézin. tu le vois l'ange qui  annonce cou gueule rouge en avant. ça saigne à l'intérieur. et. je suis luciole palpite. 

rebond 1 / #vaseco juin 2012

 

1

@françoisbonneau

C’est mon baroud, dégonfle-moi, je te le hèle, je te le claque comme à un amant. Dégonfle-moi fort, dégonfle-moi tendu, aplatis-moi pour me rouler plus fin, je serai ton Rizla, crois en ma reddition, en ma déférence, je suis à toi.

couteau dégonfle baudruche déchire peau de tambour que mouches butinières  dégagent sois son féal crève crève sa poche sous le ciel clair que coule ce trop plein de guêpes et d'orties cherche la juste entaille à dégonfle pour échappe peut-être putride vapeur des métamorphoses

@_chsanchez

C’est nos oripeaux, seule couche avant la mort, que l’on veut sauver.

C’est de l’oppression sous nos masques qui nous ronge dans le dedans du dedans.

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oripeaux couchés au jardin des moires lentement dévorés vers de temps sauvés des bennes anonymes dormez votre mort et préparez notre place pérenne

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2

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@xgalaup

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je marchais sans m’arrêter, le danger grignotait avec délice toutes les certitudes [...] il aurait suffit d’un espace libre pour pouvoir souffler

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le danger dressa pavillon un jour feuilles fin d'automne ascenseur d'une bouche cheveux noirs planta noir son assertion définitive il marche fier depuis distille bulles entailles et frondaisons il aurait suffi d'un petit rien pour ne pas 

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@WingsofFlo

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Au dos de la photo cette écriture aimée: “Mon amour nous habitons ici”. Et ce verbe au présent.

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au dos son amour verbe le présent callipyge épaules à grain de sauge cheveux rouge-gorge

il dort prairie en soleil au loin chant peupliers maïs rivière jus des ronces mûres sang

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3/ 

@joachimsene/

Et le temps présent du verbe être.

présentez-vous à la porte 15  — déshabillez-vous — ne gardez-que vos sous-estime puis  attendez qu'on vienne vous — êtes vous présente au verbe du temps — voulez-vous de la musique si le verbe vous blesse — on injecte — ça va chauffer — ne verbez plus — verbez —vous pouvez vous rhabiller — vous êtes au présent du verbe — attendez le présent dehors — le verbe résulte va sortir — ouf le verbe dit présent pas de tu meurs —

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@baillet15 j.w. chan

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C’est bien ce que fait la parole ; naître des choses regardées et qu’on a mis à rebondir dans le tambour du crâne

tambour tambourine lumière protège du grand noir sans fenêtres du grand cri de la nuit velours bleu grelots sanglots 

bonde avaleuse de flux dévoreuse de nos eaux englouties

quand c'est cRâne bondir sortir bondir plus tôt plus tard crâne vanité

bondissantes paroles écrir de lir lir d'écrir écrirlir vivr

 

respondance de coeur / rebond à @christogrossi

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surprise que tu sois à alésia si proche de je suis à mouton-duvernet

- un kolinski tombe - 

me prend les pinceaux en vallée de l'amour station paternelle. la courroie de sacoche se défait, pas celle de hambourg, l'autre. je penche. qui quelqu'un me pince. denfert bientôt. sortir. 

qui une main me pince pas morte. atteindre sortie wagon  ligne porte d'orléans porte clignancourt. ramasser le kolinski poil fragile attention à la fleur. si je pouvais parler geindre crier murmurer bouche reste close. bientôt denfert.

je vois le bonnet dans tunnel. mes birkenstock n'y pourront rien changer. trouve pas ses noires lacées à écraser. le monde se tait, transporté. on va vers denfert. qui quelqu'un me pince. nos corps s'en mêlent.

 

train roule. bondit on dirait presque. bientôt denfert. j'entends comme  respondance de coeur. quelqu'un me parle. je lui offrande pinceau de martre. c'est toi.

tropisme, tropisme, attention à la marche en descendant du train.

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rebond à métropismes 7

lisez lisez lisez christophe grossi

chez lui son blog : déboîtements

chez publie.net : dernières parutions

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le raidillon / rebond à christophe grossi

 

tu crois far from the past marcher dans le boulevard right now, pieds sur asphalte, seule avec la ville, grande, et c'est un autre âge qui te tient par la main, les arbres ne sont pas les arbres, les immeubles disparaissent et poussent des herbes folles derrière des grillages, ce n'est plus mardi c'est le goût des dimanches ennui et sortie famille, are you lost aux confins. tu entends leur voix courir dans l'air. des portes s'ouvrent dans le temps du boulevard. le temps verse des atomes revenants. tu veux quitter, no return.  image suivante : le cheval est là avec carriole et pains de glace. il fera froid dans les fraises ce soir. et le train n'est pas loin c'est d'enfer et rocherau, juste après alésia. elle te donne un petit papier dentelé, tu dis merci.            

- je vous connais mademoiselle from autrefois, isn't it ?

- vous avez appuyé sur replay ou quoi ?

 - c'est vous et votre iChose !

- vous étiez sur le quai et j'apprenais à lire  le titre des stations, c'est ça ?

- la foule dans les wagons, je vous installais sur mes genoux, ça ne vous dit rien ?

- vous aimiez le camphre dans les armoires, alors c'était vous ?

 - les anglaises impeccables en cheveux, remember.

- votre chambre était bleue sur chatons de noisetiers, c'est bien ça ?

- shake roses of souvenirs… ça revient toujours pas ?

- vous aviez des yeux bleus mésange le matin,  c'est ça ?

 - allons voir ailleurs

- et les autres, what do we do with?

 - tu n'as rien vu à hiroshima ... longtemps qu'elle est tondue … longtemps que nos aimés disparus sont éternels … couchés au jardin des ombres poudreuses, longtemps qu'on sait qu'ils ne comptent que sur nous pour le remember, que l'errance en nos âmes est leur lot, que le sable de leurs noms coulent entre nos doigts et qu'ils n'accostent plus qu'en nos thoraciques cages, près du coeur.

- on ne peut pas recommencer. bientôt le raidillon. bientôt le terminus. vous le savez que tout n'est pas à ce point topsy-survy. close your eyes the show must go on. le paysage est ondoyant et divers.

- vous n'auriez qu'à dire...dans la rue, dans les boulevards,  dans la ville,  dans les forêts ...

- passe par le villages je te suis.

- oui c'est ça.

tu prétends attendre le train suivant alors que tu les rejoins là où la panthère noire vient la nuit derrière les persiennes. tu crois porter le présent au ventre alors que tu te surprends  à ne plus te souvenir du nom du passé sur tes genoux. tu penses lever les yeux vers les platanes, et ce sont les fleurs des marronniers qui explosent spring season. tu crois tes pieds dans tes chaussures, et c'est barefoot que tu rentres at home, la blessure vient du contrefort. demain tu tremperas présent brioche dans café au lait d'autrefois. hier ou aujourd'hui il y a du happy.

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les mots en italique sont ceux cueillis dans le txt de christophe grossi en vaseco chez guillaume vissac : il n'ya pas de machine à remonter la ville-montre

 

sauvade pour candice nguyen @theoneshotmi

 

 

juste i fiée 23 janvié

2012 appel secours twt

sûre i parlerai vivant

sûre parlerai présente

quoi opposite fantômes

goût du sucré en bruns

cristaux candice force

images shots nguyen mi

l'écoute du rouge dans

ta gorge route de paix

au bout de [la] digue[

…] la mer partout […]ô

blanc des robes en cot

on le parfum des roses

au jardin l'endormisse

ment (ne ment pas) des

cétoines en leur coeur

tout l'infini de celle

ceux d'écrirelire lire

crir lui #recuicui isa

bords des mondes celle

todo liste elle paumée

mauricette ou elles ou

elle eux la ribambelle

de nous autres te dira

langoureux c'est rimb)

oh l'adjectif) vertige

de lumière première du

jour petit vivant vois

lumière renée toujours

toujours vois le blanc

des robes coton-pétale

hellébores perce-neige

aigrettes avec graines

pissenlit et cerisiers

prunus pommiers (et du

rose) et enchantements

parfumés discrets nars

cisses de poète à parf

plus capiteux et lilas

et cytise ho voilà les

morts ah reviennent en

nos vies peut-être des

présents nôtres et sur

vivants pour lap temps

mais quelque fois trop

de noir pas assez parf

alors les délaisser et

finissent par paraître

vanished si on résiste

rrebiffe griffent hard

mais quand même ah oui

des fois faut bien bin

cogner sévère bingbong

et la nguyen cache ben

sonorité du sauvage au

fond de gueule denture

acérée crach si besoin

sûr te murmurerai choc

au lat noisette autour

avec vue sur vagues en

blond de grève rhum et

citron-vert saupoudrat

noix-muscade vue délir

rose-bleu-violetcarmin

soleil couchant et ban

ane mangue poulet citr

onnelle sorte de crèpe

à goût curry à tic exo

te parlerai parlerai p

trie paroles parl parl

que fantômes auront fu

i morts déguerpis parl

parlera parle en corps

 

 

 

ceinture / rebond à @amaisetti

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en rebond à arnaud maïsetti
http://arnaudmaisetti.net/spip/spip.php?article752

 

 "Mes corps du passé demeurent là. Non pas qu’ils m’attendent, ils n’attendent rien. Ils vivent là leur vie de fantôme, ils jouent entre eux à Colin-Maillard au bord d’une falaise haute de douze mois."

 

 

 

taille étroite

ceinture 

 

corps disparu

bu par les espaces traversés

années de tilleuls et d'ormes

d'aubes et de pluie

 

ou corps demeurés dans ses lieux

de présence 

 

corps laissé là-bas sur la grève aux algues roses 

corps laissé dans la chambre haute

corps laissé dans l'odeur des pins et le cri des cigales

corps laissé sur l'herbe du talus près de la source

corps laissé près de la barre et des chaussons roses

corps laissé en vue directe de cage thoracique

corps laissé à course course course encore et encore

corps laissé en marche sur l'asphalte socquettes blanches de printemps

corps laissé sous les marronniers le rimbaud bleu en lecture 

corps laissé sur le sable à l'élastique au bout de la balle bondissante

corps laissé dans la longue robe verte moirée quarante 

 

corps laissé là avec le tien comme roses

  

"et voilà" pour l'amour 

 

 

corps présence ici

(le rouge-gorge me regarde ou quoi

la mésange me regarde ou quoi)

 

 

la nuit I rebond à @anaN2B

 

en rebond à @anaN2B le jardin sauvage

http://sauvageana.blogspot.com/2011/10/la-nuit-est-maintenant-la-forme-de-deux.html

un jour

 

la nuit était cette fenêtre dans l'escalier

la nuit était cette fenêtre à vitres colorés

la nuit était ces éclats rouge bleu jaune contournés de lignes noires

la nuit était cette lumière de lune passée par ces couleurs

la nuit était ce léger grincement de fenêtre à deux battants

la nuit était ce bruit inreconnu encore dans l'escalier en chêne

la nuit était cette inquiétude sonore dans l'espace 

la nuit était cete chambre d'où lon entendait le gincement répétitif

la nuit était ce grand lit à édredon dans cette chambre

la nuit était le grand chien protégeur au pied du lit de cette chambre

la nuit était la petite veilleuse ampoule qui brûle la peur dans cette chambre 

 

la nuit était ce monde minuscule

 

un monde immense 

 

 

bleu perruche / petit rebond à isabelle pariente-butterlin @AliQuandOo

 

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avec isabelle butterlin-pariente aux bords des mondes

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je suis "une pierre qui tombe vers le fond, tournoyante sans savoir voler, virevoltante selon des courbes inscrites dès autrefois dans les profondeurs de ce monde, dans l’eau trouble de nos souvenirs."

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le détail qui vous prend et ne vous lâche plus

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la "pierre qui tombe"

"le fond"

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ça vient d'un ailleurs inconnu

ça fait signe

et ça pique les sens en images en pigments couleurs

ça s'élève en volutes en rinceaux en buée

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un bijou clignote ou quoi

.

de la signification cherche à venir

et ce sont bien les images qui font la ronde

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un bleu perruche soudain 

et les mésanges dans la boîte aux lettres

et la danse des hirondelles

et les maïs au vent de juillet

.

et le bruit de la source dans le vallon

et le bêlement des brebis dans le pré

et l'odeur du suint

et le rire des enfants

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tout un été

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"Ce que je voulais dire, c’est que je pars d’un détail inf… d’un détail, donc, et qu’à partir de lui, sans que je maîtrise vraiment tout ce qui se passe dans les lointains de mon esprit, l’image se recompose. Imagine cela : l’image entière reprend sens, elle se reconstruit, en fait elle se recentre, et à partir de là, de ce point de départ, sans que j’aie été le moins du monde en mesure de prévoir la course complexe qu’elle accomplirait, se retrouve l’intégralité de la scène."

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vladje twitt sur le mode @fbon #johnnyhallyday

 

le 13 novembre 2011 je lisais une série de twitts de françois bon qui me lançait dans des twitts miens sur son modèle, en quelque sorte un rebond

il a continué sur twitter et les a réunis sur son blog tierslivre.net sous le titre : conversations avec johnny hallyday

 

voici la série mienne :

 

 

- la folie d'un artiste, disait vladje, est la folie de la vie, funambule de rien toujours prête à la chute dans le noir néant mais qui danse

 

- écris tes miettes, disait vladje; elles vont dans des petits lieux discrets où se murmure l'histoire des mondes intérieurs

 

- jouer des couteaux, disait vladje, est déchirure nécessaire; sardines gigotent au fond du puits et la lune rigole de tant de cruauté

 

- quand la séparation s'annonce, disait vladje, la solitude vrille dans les couloirs et de grandes bêtes métalliques ouvrent des trous

 

- accepter les 140, disait vladje, et laisser le dehors s'engouffrer au-dedans, qu'ils inscrivent leur lieu de folie dans ta ligne du temps

 

- les dangers hurlent au fond des vallons, disait vladje, la promenade s'approche des épines et des baies rouges et tu dis oui au soleil

 

- l'inconfort, disait vladje, est l'escargot de la vie ordinaire - c'est dans l'impatience des bolides que tu formes tes gestes blancs

 

- les scarifications dans ton soleil, disait vladje, accomplissent des voies de lumière nouvelle; on a le compte, lui disait johnny

 

 

 

le fauteuil / rebond entrelacé à autobiographie des objets | 58 @fbon

 

rebond entrelacé à autobiographie des objets  58 de françois bon

texte mien seul publié aussi dans les commentaires de autobiographie des objets

Nous aurons été des inquiets. Nous n’aurons pas su habiter. Ces maisons dans lesquelles on entrait avaient leur permanence : les vies s’installaient une fois par toutes. Pour ça aussi que les cassures sont si dramatiques : ils n’ont pas appris à faire sans. Pour ça aussi qu’un livre comme Sans famille d’Hector Malot nous harponnait plein ventre.

ils avaient su habiter dans ces maisons deux fois pout toutes une première chacun au fond de leur enfance un au pas de calais à boulogne sur mer une à maisons-alfort une deuxième réunis au fond du mariage en vallée de chevreuse seine et oise dans la rue qui passe sous un grand viaduc . pour ça que l'aubépine des fiançailles plantée à maisons-alfort devait la suivre déplantée et replantée au jardin de la vallée de chevreuse  et y entrer en permanence 

J’en revois, de ces maisons : comme ces cousins pharmaciens, dans la grande rue droite qui traverse Mirambeau, la maison bien trop grande, ses pièces inutiles et les souvenirs des voyages – eux, qui m’avaient offert Sergent Pepper’s, que je n’aurais eu les moyens de me procurer seul, ou bien même je n’aurais pas osé.

j'en revois de ces maisons : comme celle de ces oncle et tante dans la belle avenue de lamballe du paris seizième maison très grande à piano et salle de bains ou celle de ces autres au fond d'une cour rue falguière quinzième arrondissement de paris appartement à immense couloir courbe au bout duquel était ils disaient l'office et je crois gens de maison dans une immense pièce il y avait deux immenses fauteuils en cuir blond tabac

Ou bien quand les grands-parents, une fois le garage de Saint-Michel en l’Herm vendu, comme on vendrait quarante ans pile de sa vie, s’étaient établis à Luçon, quinze kilomètres, dans une maison où tout de la leur avait pu se poser armoire par armoire et chambre par chambre sans changement.

ou bien quand les grands-parents avaient quitté chacun leur enfance une de l'avenue emile zola l'autre de je ne sais pas où et s'étaient installés au fond du mariage quelques rues du paris quinzième plus loin avenue felix-faure ils avaient posé un buffet une petite vitrine une table six chaises une bibliothèque en acajou avec porte vitrée leur lit et une armoire il y avait un grand fauteuil louis XIII

Au lieu de ça, nous errons, à peine posés dans des villes malades.

sais-je habiter la maison mienne au présent de la vallée de chevreuse quatre fois pour toutes?

J’avance ici à tâtons : j’avais l’image de ce fauteuil, soudain retrouvé en août dernier, dans cette maison de Damvix où je n’étais pas entré depuis probablement vingt ans – ce n’est rien, vingt ans, quand on marche dans ses souvenirs. C’est beaucoup pour une maison : le ciment fatigue, les choses décrépissent, elles sont restées là pourtant, elles n’ont pas bougé, même ce désordre de papier, dans le tiroir du milieu du buffet, on pourrait trier ce qui remonter à quarante ans et plus, et porte les marques manuscrites de tant de décès depuis lors.

j'avance dans le souvenir de ce fauteuil louis XIII toujours là en sa permanence depuis plus de cent ans dans les maisons de la famille et avant en quel lieu. a-t-il été détrempé lors de la crue de la seine en 1910? 

Avenue Emile Zola

http://lefildutemps.free.fr/crue_1910/quinzieme.htm#emile_zola

il a déménagé peu aprés avec ma grand-mére au fond de son mariage avec fernand avenue felix-faure. il était installé devant la bibliothèque acajou à porte vitrée parallèle à la fenêtre (autant qu'un fauteuil peut -être parallèle à une fenêtre) en face du piano sur lequel était posé un rectangle d'eau dans lequel nageaient quelques poissons rouge. faisait face au fauteuil louis XIII celui de mon grand-père lorsquil recevait visite fauteuil roulant celui-là avec manivelles car il était cul de jatte . 

Dans son fauteuil, mon grand-père lisait le journal. J’en revois les vieux cartons, c’était L’Éclair, ou L’Ouest-Éclair avant que ça devienne Ouest-France– peut-être parce qu’à notre visite mensuelle nous les rapportions, les journaux du mois. Dans un garage c’est une marchandise qui a bien de l’utilité, pour protéger un tapis de sol de voiture (il n’y avait pas encore ces housses de nylon qu’utilisent maintenant les garagistes, et pour isoler aussi les pièces de carrosserie à repeindre.

dans son fauteuil roulant mon grand-père lisait Combat. le rituel de la lecture était lié à celui des petites miettes platese et brunes déposées à la surface du rectangle d'eau  pour nourrir les poissons rouge. puis venait le rituel de la couverture qu'il disposait autour de sa taille car il allait bientôt prendre sa place de vigie à la fenêtre et il se protégeait d'un petit vent qui passait en bas de la dite fenêtre qui avait nom coulis d'air

Et l’usure vaut pour un simple fauteuil de rotin, et son coussin maigre. Au point même de se dire, s’il a survécu ainsi, même dans la pièce à vivre qu’est la cuisine, c’est qu’on ne s’y assoit pas – enfin, pas beaucoup. Les deux fauteuils étaient en vis-à-vis de la fenêtre, pour la lumière, la cuisinière de fonte sur la gauche, pour la chaleur, mais un petit convecteur électrique rajouté, dans leurs dernières années, plus immobiles. À l’autre bout de la pièce en longueur, la pendule verticale, son carillon et son tic tac : comme dans toutes les maisons françaises, je suppose, le temps non pas pour qu’on le mesure, mais plutôt pour symboliser cette vie résiduelle des lieux, que vous soyez présent ou pas. C’est à côté qu’avait dû venir le poste de radio, puis, plus tard, la télévision – bien trop loin d’ailleurs pour que du fauteuil ils la regardent vraiment, sinon « les nouvelles », assis directement à la table, plus près. Lorsqu’il m’est arrivé de partager la maison avec ma grand-mère, dans les dernières années qu’elle y a passé, bien quinze ans après son décès à lui, pour lire le journal elle prenait son fauteuil, mais je ne me serais pas permis de prendre le vis-à-vis.

et l'usure est venue dans l'assise des visiteurs. fernand ne se déplaçait guére en dehors de la maison et pour cause.  il y avait le jour de la tante madeleine à l'haleine nauséabonde raie au milieu et frange au ras des yeux qui lui donnait l'air un peu buté petit ruban noir autour du cou pour tenir les rides véloces venait-elle de bezons où elle a tombeau. il y avait le jour du cousin lucien grand homme autrefois blond ou roux, en âge de grand-père lui aussi, on le disait avec du solennel respect dans la voix ingénieur aux ponts et chaussées un jour d'été où notre famille prenait vacances on apprit sa mort au soleil de la plage . il y avait le jour de la tante georgette elle venait de la rue d'en face houdart de la motte on pouvait lire sur la façade de son immeuble gaz à tous les étages elle aussi raie au milieu air un peu buté elle était originaire d'alsace. il y avait le jour de jacqueline souris. et il y avait tous les jours - l'une habitait le même appartement que le fauteuil, l'autre le cousin habitait l'appartement au-dessus - deux petits mioches juchés sur le fauteuil à goûter au vert paradis à jouer à des jeux au fond de leur enfance à s'inventer des paroles que personne ne retrouve au fond de leur adulteâge 

Aucun de nous pour contester à J-C. que cette maison devienne sienne : quand, à dix-huit ans, il a appris qu’il aurait à se passer de la vue, on a tous commencé d’en porter la question en nous-mêmes. Et c’est peut-être pour cela qu’il m’était à la fois si difficile d’y revenir, mais qu’en même temps c’est possible : dans la maison, le fenil, le garage, le jardin et même les conches, J-C. voit. Mais ce qu’il voit, c’est probablement exactement ce que je vois moi au-dedans, incapable de présent. Et donc la cuisine restée strictement à l’identique : que lui importe, à lui, qui voit avec les mains, et ces curieux sens de la présence à distance qui ne nous sont pas accessibles. Là où était l’ancien placard, on traverse le mur. J’ai beau savoir qu’il s’agit d’une ouverture banale à l’excès, de ciment brut (pourquoi J-C. se préoccuperait-il de peinture, et on dirait que les siens ont intériorisé cela aussi, que ça fait partie du partage qu’on lui doit), je ne pourrai jamais franchir cette ouverture sans l’impression que je traverse le placard et les objets qui sont sur les étagères de bois minces, déformées par l’humidité résiduelle et le poids de ce qu’elles contiennent. Ainsi, dans ce qui était leur chambre, et là où je l’ai vu pour la dernière fois, le salut qu’on fait aux morts, le front froid qu’on embrasse et ce curieux visage qu’on ne reconnaît pas [1], presque enfant et rétréci, les mêmes tableaux sont restés aux murs, et pareille la fenêtre qui semble désormais enterrée par la route sans cesse exhaussée, maintenant que Damvix est devenu une étape touristique dans le maraismouillé. Ils ont cassé la cloison et ils ont bien fait : d’ailleurs, à découvrir par la trace au plafond quelle en était l’épaisseur, ça n’a pas dû être difficile. L’armoire aux livres, qui est le terme de celui-ci, mais qu’il n’est pas temps de rejoindre encore, était ici, où il y a de vagues étagères et un journal. Ici aussi le téléphone, et comme c’était le seul aux Bourdettes, le nom du lieu-dit, le 6 à Damvix servait au voisinage, pour les vêlages notamment. L’armoire aux livres est partie au grenier, on devait aller la voir, et puis j’avais ma dose d’intensité, on a gardé ça pour plus tard.

la pièce habitée par le fauteuil on la disait salle à manger. je vois encore au-dedans la table le poële vert bronze avec une petite porte que l'on ouvrait quelquefois pour y glisser un plat que l'on voulait garder chaud à côté une petite vitrine où s'exposait quoi d'autre qu'une petite figurine danseuse espagnole à jupe volants et pois les six chaises et du côté opposé au fauteuil sur un petite table un grand poste de radio avec une petite ligne verte lumineuse trait de repérage des stations et j'entends encore au-dedans une sorte de gazouillis sonore lorsqu'on tournait un bouton qui modifiait la position du trait vert

Il n’aurait pas laissé se perdre du papier comme ça, le grand-père. Les enveloppes reçues par le courrier étaient décollées à l’eau dans une bassine, pendues au fil à linge pour séchage, et recollées à l’envers pour le prochain envoi.

jamais je n'ai vu la grand-mère dans le grand fauteuil Louis XIII

Ce que je sais, c’est que l’idée du journal quotidien s’est prolongée selon nos usages de la ville. Périodes où, reprenant le train pour Tours, le soir, j’achetais à la gare Montparnasse le Monde et l’heure de train était exactement le temps de la lecture intégrale, nécrologies et annonces de thèse compris. Est-ce que je passe moins de temps aujourd’hui à me renseigner sur le bruit du monde ? Pas moins de toute façon, même si je n’ai jamais dû acheter de journaux ni magazines au format papier depuis presque une dizaine d’années. C’est la façon de faire qui a changé, on peut aussi glisser vers des sources bien plus spécialisées, et les journaux n’ont plus le monopole de la réflexion écrite, pas plus que les livres imprimés le monopole de la littérature.

Après son décès, le journal continue d’arriver, de la même façon, à la même heure. Parfois, dans ces quelques mois (au retour de la Villa Médicis), où je m’héberge à Damvix, je romps avant elle la bande brune. Elle le lira après son repas. Je n’ai plus souvenir de comment ils le lisaient, sur les deux fauteuils, à tour de rôle ou en se passant les pages.

aprés le décès du grand-père le fauteuil s'est installé rue brézin quatorzième arrondissement de paris. et c'est le père qui s'y asseyait. il y lisait France-soir et le dimanche le Hérisson.  (le buffet avait déménagé chez un petit-fils en province avec la petite vitrine le poste de radio avait disparu dans un cimetière aux objets obsolètes) peu de jours avant sa mort il s'y asseyait encore. il avait habité trois fois pour toutes une au fond de son enfance et deux au fond de son mariage

« On parle de toi dans le journal », dépôt aussi de l’autorité symbolique : les accidents ou les prouesses. Peut-être que plus tard, dans ma propre famille, un bout d’article dans Ouest-France (y compris dans celui où, après inversion de ma photographie et de celle de Leslie Kaplan, les critiques des deux livres étaient inversées aussi) valait pour preuve bien mieux que le livre lui-même – mais il fallait qu’il s’agisse d’un journal légitime sur le territoire même, leMonde par exemple n’opérait pas.

aprés la mort de mon père, c'est dans le fauteuil Louis XIII que ma mère pleurait et lisait les journaux

La permanence serait dans ce rapport au verbe habiter  : l’isolement où on est, comment le relier à la communauté. Les lettres et le courrier postal l’accomplissent pour le domaine privé, le journal s’en fait la médiation pour le domaine public. Il se trouve que pour nous désormais les deux instances en gros se rejoignent, sans pourtant se confondre. Le temps de veille que j’organise est évidemment variable, n’est plus conditionné par la source unique du journal parce que c’est celui-ci dont on se saisit gare Montparnasse, ou bien qui vous arrive par la poste. Le matin, vers 5h, dans ma rue, j’entends le bruit de la Mobylette qui délivre à quelques personnes La Nouvelle République du Centre-Ouest, que pour ma part je ne lis pas – n’étant pas dépendant du territoire départemental ou régional pour mes activités.

je ne lis plus guère les journaux  papier et ma grand-mère s'appelait blanche

Quand l’heure de lecture était finie, ma grand-mère avait pour autre rituel de partir chez Blanche, la voisine, et lui porter le journal lu, en rapportait le journal de l’avant-veille, parce que Blanche à son tour avait passé celui de la veille à sa voisine, qui ne connaîtrait jamais la vie du monde autrement qu’à un jour de décalage. Presque une propagation de liens pour nous aujourd’hui, partageant les articles repérés, selon les diverses communautés qui sont les nôtres, et chacun ses intersections propres de communauté.

je ne me souviens pas avoir jamais vu ma grand-mère lire un journal

J’approche progressivement de l’armoire aux livres, qui sera mon terme, dans la pièce désormais sans cloison où je revois le front dur et blanc du grand-père mort.

le fauteuil Louis XIII  habite maintenant une maison de l'ancienne seine et oise, dans la rue qui passe sous un viaduc. on y voit certains jours à côté d'une fenêtre une femme assise lisant écrivant sur un rectangle plat et lumineux

Au mois d’août dernier, j’ai revu ce fauteuil, comme à la fois surpris qu’à écart de vingt ans, en rotin fragile, il ait pu ne pas s’éloigner de la fenêtre avec la lumière, et du petit convecteur électrique, à la fois dans la certitude que c’était normal. Peut-être que J-C., propriétaire désormais de la maison, utilise le fauteuil pour cette légitimité même. Moi j’y revoyais le moment, après repas, qui était réservé à la lecture du journal : l’identification qu’on a à l’information quand elle est liée à celui de votre communauté, qui était d’abord celle d’un pays, la commune, le canton, le département – puisque ainsi était construit le journal –, pour eux qui savaient encore habiter. Ce ne l’est plus pour nous.

en ce mois de janvier 2012 sais-je encore habiter?

 

texte de françois en caractères romains

© François Bon _ 1ère mise en ligne et dernière modification le 7 janvier 2012

texte mien en caractères italiques

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quelque chose bloque pour que le texte soit entièrement bien justifié à droite / ai encore des progrès à faire à moins que cela vienne de la bascule texte rédigé sur iPad vers terface de typepad

 

rebond à todo liste, 194 de christine jeanney et photo @fbon

rebond à todo liste, 194 de christine jeanney et photo @françois bon

merci à christine de me laisser "piller" la photo, et françois, je crois, ne m'en voudra pas

 

photo @fbon dans todo liste, 194 de christine jeanney

tsantsa jivaro / photo cueillie dans ce blog : http://ethnoarts.over-blog.com/article-le-peuple-jivaro-64128608.html

 

- beaucoup de curare beaucoup de consultations de shaman pour ces jivaros entre équateur et pérou dans des guerres insolites en des forêts lointaines où les ennemis se déplacent sur d'étranges engins et dont les têtes sont couvertes d'étranges peaux laissant deviner quelquefois les yeux

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- sarbacane carquois fléche empoisonnée, la mort s'avance, mais visée dificile car ces hommes-là ont perdu leur nudité et semblent protégés par des esprits puissants car leur corps aussi recouverts d'étranges peaux;  trés habiles les jivaros en tuent néanmoins et chaque homme une fois tué, son meurtrier lui coupe la tête en taillant les muscles au niveau épaules et se débarasse de cet étrange parure de tête car elle ne résiste pas à l'eau bouillante

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- dans les  cérémonies de réduction de tête de ces ennemis-là le rituel a étè modifié et ces éléments nouveaux ont été conservés et exposés; l'âme du mort demeure alors captive en deux lieux : tête réduite et parure de tête

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le papier peint à roses bleu / rebond à @lmargantin

 

 

rebond à @laurent margantin 

Le papier peint à fleurs rose

http://www.oeuvresouvertes.net/spip.php?article1304

 

 

 

 

 

 

 

 

 

que fait-elle devant le papier peint à roses bleu / ses mots parlent bleu dans la mandoline / ses larmes peut-être bleu sur les vitres / sa mémoire bleu sur le papier peint des bergères d'autrefois (le couvre-lit aussi, velours bleu) ; il est temps de rentrer tes blancs  moutons

 

 

 

Toute la scène est rose dans ce coin d'appartement où il y a une fenêtre donnant sur un monde gris.

 

la bouche de la femme à côté de lui parle en mots bleus, assortis au tailleur de la cérémonie, petit chapeau bleu, aigrette bleue et escarpins talons bleu aussi / la cravate de l'homme à ses côtés joue bleue sombre la tradition milieu de chemise, cigarette au doigt, gauloises bleues

 

toute la scène est bleue dans cette chambre d'appartement tournée pour l'après-midi de cérémonie en salle (bien modeste) de réception / la fenêtre donne sur l'avenue / le premier étage et les arbres tiennent la lumière grande à l'écart

 

les photos des jours de cérémonie sont souvent tristes; est-ce une tristesse

à quoi prédispose la photographie ?

 

cette photo-là est triste / ça se fige devant du bleu, ça se fige dans du bleu / ça se fige bleu / pourtant le bleu vie de ses yeux / mais là, le vif a disparu / reste une sorte d'éternité de papier peint photographié bleu avec des roses

 

 

 

 

que fait-elle devant le papier peint à roses bleu / rentrez, blancs moutons, voici venir l'orage

 

 

 

 

à candice nguyen "celui qui pleure" @theoneshotmi

 

 

en lien avec candice nguyen :

http://www.theoneshotmi.com/2011/10/celui-qui-pleure-la-veille-de-la-nuit.html  

 

un +++ ajouté à un RT de @mahiganl sur twitter (quel vocabulaire crypté!) ne suffit pas à te dire / que dire / ne pas allumer les mots et "attendre ce qui peut survenir" / mais pleure l'impossibilité de s'absenter de nos molécules. nous empêchent de parcourir l'espace qui nous sépare, à l'instant même de l'éclair-désir. et .. quoi, si possible. lancer mes bras en corbeille autour de toi .. entrer dans ta pleurade pour entremêlure de salé.. puis un peu d'embrassade, joue à joue comme jeu d'édredons, il y aurait aussi épaule contre épaule. /  mais non / alors me réjouir de cette possibilité de menuiser les mots. et se lancer dans dire /  

 

dans la nuit noire de ta fenêtre the one shot dépose petites lettres de lumière. la nuit pleure à petits sauts. déroule litanie des ratures, des ceux qui ont disparu, qu'on a laissé glisser dans l'oblivion, des bêtes aux abois et autres  animaux que nous sommes, de ce qui nous a quittés et l'enfance, de nos dérisoires manquements, attentes déçues et oh il n'y a pas de mer ici. bonheur qu'il y ait du merci, de la rêve-rie, du shot mi   "ce qui peut survenir dans une chambre vide" toi

 

 

rotring, letraset, les arts et les techniques / rebond à autobiographie des objets @fbon

publié d'abord dans le forum de tierslivre chez françois bon

son txt : autobiographie des objets | 50, lettreuse Dymo et Lettraset

impressionnant comme, souvent, cette autobiographie des objets tienne lance des flls dans les nôtres, dans la mienne

dynamo non

mais rotring oui / ils se vendaient dans le magasin familial qu'avait repris mon père et son frère, après leurs parents et grands parents / de quincaillerie marchands de couleur, il en avait fait un lieu spécialisé dans les fournitures pour peintres en lettres, retoucheurs photos, graphistes, et peintres-artistes / on raconte que c'est mon père qui avait ajouté le nouveau nom : les arts et les techniques, à celui de la boutique (elle portait seulement un nom propre composé, celui de ses propriétaires ) / boutique où il m'arrivait de travailler un peu à l'accueil des clients derrière les comptoir en chêne à vitrine latérale côté client et vitrine dessus /

et oui, rotring / se vendait là le matériel rotring, corps et opercules,  bien rangés dans leur emballage, avec leur numéro de diamètre, et les chiffres à virgule correspondant à l'épaisseur du trait / et l'encre de chine, marque schmincke, je crois / le mot "abaque" n'existait pas pour moi / les formes en plexiglas destinés à former les lettres avec le dit rotring, on les appelait des "pistolets" / ou bien je me trompe / me souviens soudain que ce qu'on appelait pistolets étaient ces objets en plexiglas destinés à tracer toute sorte de courbes plutôt que lettres /me demande si nous n'appelions pas ça du nom du fournisseur : mecanorma / et la mémoire bouge ses lamelles et ramène le présent antérieur au présent du présent; ce n'était point mecanorma mais "normographe" / le plexiglas était de couleur orange /

oui letraset / j'aime tes deux "t" qui changent la donne / comme si cette graphie tienne était celle du ttemps présent / pour moi, cela reste leTraset, avec un seul "t"  / les feuilles de "lettres transfert" comme on disait au magasin, et rangés dans des petits tiroirs en chêne, à la dimension des feuilles, tiroirs que j'ai beaucoup fait jouer quand je réceptionnais les commandes et le réassort / c'est avec ces feuilles de letraset - une feuille pour les lettres, une feuille transparente pour les protéger - que j'ai fait connaissance avec le nom des polices : georgia, helvetica, times roman, quoi d'autre?/

la maison letraset avait invité mon père à un voyage à londres pour visiter la maison mère / cela avait fait quelque bruit à la maison / ma mère avait eu la possibilité de l'accompagner et c'est la première et unique fois qu'ils prirent un avion de leur vie /

jamais utilisé les rotring / en revanche tenter de l'écrit avec letraset / mais, comme toi, bien malhabile pour construire un beau txt aux lettres alignées comme il se doit, et écartées les une des autres à distance égale / un txt, en quelque sorte, digne d'être composé sur papier pour être regardé comme un dessin graphique, et digne d'être lu

un txt comme publie.net a à coeur de composer dans ses publications/ ce publie.net dont je viens d'avoir le bonheur de goûter l'élégance du travail de composition et réalisation

le lirécrire joue décidément bien souvent sa partie / c'est bien que ton txt m'ait offert encore occasion de cela / merci

l'autobus 62 /rebond à candice n'guyen @theoneshotmi

 

aujourd'hui sur twitter je lis ces deux twits de candice n'guyen :

 

twitter 15/09/2011 10:41

@theoneshotmi

Retombe par hasard sur échanges entre @Marysehache et moi et en suis encore toute émue. Hanoi les petites boites en bois trésors rencontres.

 

twitter 15/09/2011 10:57

@theoneshotmi

Puis ma réponse à @Marysehache parce que tte émue toujours http://j.mp/dhzfmf Terre rouge brume flancs des montagnes caféiers théiers napalm

 

 

hier je lisais chez elle, dans son blog the one shot mi, cette page et je préparais rebond quand ces j'ai lu les twits rapportés ci-dessus

 

 

cette coïncidence me touche et me plaît

quelque chose continue de se tisser entre nous, à la fois sue et insue

 

 

 

voici mon texte de rebond

 

 

 

 

paris le 62 alésia hôpital boucicaut / hôpital boucicaut alésia

remonter le fil des rues brézin mouton-duvernet ernest-cresson daguerre 

au présent recomposé via te lire ça me shot sortir de chez mes parents rue brézin, emprunter l'avenue du gal leclerc - noël ou mai? - traverser avenue du maine et attendre le 62 au bout de la rue d'alésia et là, dans le bus bondé

 

soudain au travers de la vitre en buée d'hiver - alors bientôt noël - elle la voit

l'une descendait bientôt du bus, et l'autre, qui l'attendait, prenait sa main pour dire bonjour

elles allaient marchant vers la rue daguerre - elles parlaient d'hanoï, des petites boîtes à souvenirs, d'hélène baky, des glaneurs et de la glaneuse, elles épuisaient le temps au café, elles faisaient détour par le petit square de la mairie, elles évoquaient ancêtres, voyages, projets et rêveries, vase en cristal de bohême rouge grenat que l'une avait trouvé dans la maison de ses aïeux, textes qu'elles versaient dans le temps 

quelquefois elles allaient jusqu'au lion de belfort, place denfert-rochereau, puis boulevard saint-jacques sous les allées de marronniers - quelle beauté ces grappes blanches - tiens, déja mai - traversaient rue de la tombe-issoire, le métro devenait aérien, pousuivaient leur promenade, regardaient encore une fois dans la vitrine les petites figurines en bois chez le marchand de jouets, et ...c'était bien la rue glaciére, non ? - leur bavardage audible alors s'arrêtait

chacune accostait ses "zones de turbulence" muettes : elles avaient aperçu au bout de cette rue glaciére, l'entrée de l'hôpital sainte-anne, et le petit troupeau des peurs faisait en elles leur chemin

 

la mémoire jouait à saute-moutons 

 

attendre le 62 station alésia dans le présent recomposé - le voilà, bondé, en buée - c'est décembre, bientôt noël, et comme tous les matins de semaine, je monte dans le bus pour aller à l'école, je descendrai à la station hôpital boucicaut, quelques pas rue de la convention, tourner rue de lourmel et droit sur l'école, direction futur, vers candice

 

 

 

jouer avec les hirondelles / rebond avec françoise morvan sur armand robin

 

 

 

en rebond avec françoise morvan / sur armand robin 

 

 

autour du sang

autour du ventre

mordue 

 

tu n'es peut-être pas bien loin de t'expliquer avec les étoiles

c'est bien tôt

 

et seras à jouer 

avec les hirondelles et les écureuils

à dormir avec les chats et les coccinelles

à te lier indissociablement 

à camomille cymbalaire et autres herbes folles pour les jours ville

 à compost et lombrics pour les jours jardinage

 à parfum de ciste thym cade et romarin pour les jours garrigue

 à parfum de cerisier prunus et amandier pour les jours fruits

 à parfum de rose héliotrope freesia et chèvrefeuille pour les jours jardins

 à parfum de troène tilleul et acacia pour les jours arbres

 à parfum de mousse humus et vetiver pour les jours forêts 

à parfum de mimosa in saecula saeculorum

 

être mêlée dans la partition du monde 

 

 

 

glaïeul de mon poème / rebond avec hélène sanguinetti

 

 

 

 

 

en rebond avec

Balbutiantes tesselles balbutiantes jusqu'au plafond,

toute la poussière dans le nez, éternue, tousse

Notre-Dame-de-toute-beauté————pfffuuuiiiiitt

héléne sanguinetti, JOUG2, in rehauts 27, revue, p.56

 

 

 

 

glaïeuls de mon poéme

as-tu peur ai-je pensé

 

combien dans la plaine quand ils vous ont pris

bombes fusils mitrailleurs

des morts amis à tes côtés

du sang répandu sur les vêtements

sur la terre

étais-tu dans le char

explosion ou rien

 

comment on fait prisonniers des soldats à la guerre

 

         un jour elle reçut une lettre

         Amour et Geneviève la fiancée

         si proche il y a si peu

         si loin en barbelés mirador

 

c'était le grand Lieu

camp de l'allemagne

kiegsgefang pas de nom

loin à l'est

arrivée aux baraquements

quel mois quel jour

 

ils sont là-bas nombreux plus que   entrez entrez  voyez voyez messieurs sans dames pain eau en ration très petite beaucoup de Rats ô Geneviéve la douce fiancée

 

          ma Chérie nous ne manquons de rien ne vous inquiétez pas mangeons à notre faim n'avons                  pas froid RAS

 

ils sont là-bas entassés Typhus Famine      resserrent ceinture de leur kaki pantalon enfoncent béret et fument pipes     qui fournit tabac      les colis

 

           mon tout petit (il a 22 ans) j'ai mis du tabac et des chaussettes dans le colis mais l'as-tu reçu

           ne m'envoyez plus de chaussettes j'ai ce qu'il me faut

 

c'était le kriegsgefanglager

et il rêvait d'amour

il rêvait de chambre avec Celle qu'il aime

une chambre rien que pour eux

avec grand lit et toute la douceur du monde

auf auf c'est l'heure debout les 30

debout les 40

 

combien êtes-vous dans le baraquement

 

Faim Typhus

vous partirez travailler à l'extérieur

fermes travail

et tu casses des cailloux et moins Faim

chocolat luxe prends-en un peu

 

 

         la belle fiancée écrit s'inquiète

 

 

le temps mord dans les années

s'en est allé

ne sait quand reviendra

si reviendra

ou disparaîtra loin là-bas

vers l'est

 

des nuits c'est nuit qui va

des jours c'est jour qui va

dedans c'est long c'est long

dehors RAS

il y a des malades

il y a des morts

tu es toujours là

 

             c'est Geneviève que j'aime

 

ils sont partis un jour d'été      oh la bonne nouvelle ils reviennent un jour d'été     ça fait cinq ans    un jour la guerre les fait prisonniers pendant et des jours des jours      un jour la guerre les libère   ils pleurent de bonheur d'horreur tuerie de rien manger si peu vécu de doux sous mirador quoique musique un peu et amis     ils crient de pas y croire retour      ils sourient dans leurs yeux bleus mésange dans leurs yeux marron dans leurs yeux verts

 

            la belle Fiancée s'appelle Geneviéve

            oh la bonne nouvelle

            elle pleure de pas y croire

            cinq ans qu'elle attend écrit s'inquiéte

            de retour

 

ils quittent le kriegsgefanglager       les hommes partent vers chez eux

 

accompagnés par qui

 

ils quittent      au front la joie même si traits tirés muscles fatigués        les maisons sûrement se remplissent de joie de sourires de fleurs

 

            son Amour c'est Geneviéve

            pendant cinq ans il écrit

            pendant cinq ans il pose sa pensée de colombe

            sur cette certitude du retour

            voilà le jour de mai où retrouvailles

 

le rendez-vous est à paris      à la librairie de oncle et tante     ont bien voulu organiser la rencontre douce et presque secrète      lequel des deux fiancés attend l'autre (pour si peu de temps ce jour)      qui entre qui reste dehors     ils attendent d'être dedans pour s'embrasser       bouche cheveux épaules corps si près ce jour      ça brûle sans danger   ils pleurent ils sourient ils remercient     merveilleux jour de mai ou d'août

 

kriegsgefang n'est plus

 

avec sa fiancée prénommée Geneviève

il va

 

 

 

vivent

 

 

 

 

 

 

présence de helène sanguinetti :

chez poezibao :hélène sanguinetti 

chez remue.net : Hélène Sanguinetti | Ô III

la page de l'auteur chez remue.net

chez publie.net (Une pie)

 

 

envol bondissant du bonheur / rebond avec isabelle pariente-butterlin

 

 

 

à partir d'un tweet d'isabelle pariente-butterlin

qui donne le lien vers son texte I. 13.) chez elle aux bords du monde

 

lien que j'ouvre

je lis le texte

 

et je me sens lancée dans l'écrirlire

 

je la vois bondir après le ballon

elle et le vent

bondir dans l'air léger

bondir après l'envol bondissant du bonheur

instant rond coloré jaune vif  et toutes les couleurs sur lequel il se détache

bondir après le désir irrépressible de redonner à un enfant le bonheur envolé

 

touchée au mille de sa sensibilité par ce "trait noir " ou "signe diacritique"

lancée par le vent dans son enfance à elle

car il reste en elle encore place me semble-t-il pour de l'enfance

car il y a en elle un monde de cour d'école

car il y a en elle un monde à hauteur d'enfant

 

lancée vers tous les ballons qui nous échappent dans l'air léger

et qui viennent habiter l'académie des nuages

 

  

Passez, je vous en prie, sauf que je ne sais pas le dire à la femme qui tient d’une main sac et poussette, de l’autre un enfant qui sait à peine marcher et tient lui-même, d’une main mal assurée un ballon jaune vif qui s’envole dans le vent léger, profite d’un autre souffle de vent tout aussi léger pour rebondir, retomber, s’envoler de nouveau encore un peu plus loin dans une autre respiration, alors je me mets à courir après cette tâche de couleur qui se détache sur le bleu, sur le gris, il m’échappe deux ou trois fois, le vent est léger, je n’ai pas envie d’abandonner, il m’échappe mais maintenant je me sens responsable de ce chagrin d’enfant, tant pis pour moi, je n’avais qu’à ne pas commencer cette course ridicule entre moi et le ballon, le ballon et moi, et le vent qui s’en mêle, l’enfant ne nous quitte pas des yeux, je ne le sens bien, moi, comme un trait noir sur le monde, quelque chose comme un signe diacritique, et le ballon jaune, qui s’en amuse, traverse la grande artère, ligne de bruits et de vitesse qui nous entoure, ici personne ne traverse en dehors des passages pour piétons mais qu’importe ? je ne suis pas d’ici, alors je cours après son ballon jaune vif, attrape la ficelle verte, et l’enfant dont la mère n’a surtout pas lâché la main, sinon il se serait joint à notre course, me regarde revenir vers lui avec un air un peu anxieux, la mère me sourit, lui demande de me dire un mot qui doit être merci, lui parle d’une voix enjoué, cherche à lui demander un sourire, évidemment, mais il reçoit la ficelle dans sa main avide, et se recentre sur tout le sérieux de son monde, je crois qu’il est soulagé que je le lui rende et que le vent et moi ne soyons pas partis avec son ballon jaune.

 isabelle butterlin,  extrait, I. 13. ), in  aux bords du monde

 

 

 

et lorsque je lis :

"... cette tache de couleur qui se détache sur le bleu,..."

et

"... le ballon jaune, qui s'en amuse..."

je sens pétiller quelque chose dans la grande marmite de l'insu

petit comme des bulles

(encore une rondeur légère de ballon)

ça vient éclater à la conscience

une bribe de mémoire

et ça bricole "ballon jaune"

mais rapidement ce "jaune" se refuse

et non ce n'est pas jaune, c'est "rouge"

 

un petit coup de pouce au pétillement de mémoire via gogggle

et oui c'est "ballon rouge" film d'albert lamorisse 1950

le paris de Ménilmontant d'il y a soixante ans et un enfant

 

je visionne les extraits proposés

 

et le ballon de la petite fille du film est bleu

comme les colosses-cariatides d'isabelle

 

le passé est au présent

c'est le présent du passé

 

 

 

je revois

les anciens autobus et leur plate-forme

les anciennes publicités

les anciens pavés

les anciens toits de paris

les anciens caniveaux

les anciens murs abîmés

la manière ancienne de s'habiller

l'ancien vitrier

les anciens immeubles

 

je vois les anciennes fenêtres

et voilà anne savelli et fenêtres open space

et franck de la même anne savelli  chez stock

et ce qu'en dit christine jeanney dans pages à pages

et les oloé toujours de la même

 

je vois "gare montparnasse" sur le flanc de l'ancien autobus à la station rue ménilmonant je crois

et voilà montparnasse-monde de martine sonnet

 

je vois le pont du chemin de fer

et je pense aux photographies que j'avais  faites un jour d'atelier d'écriture avec pierre ménard rue château-landon paris

 

 

je vois les anciennes voitures quatre chevaux aronde deux chevaux

et voilà la deux chevaux de françois bon et son autobiographie des objets

 

 

ou celle de notre famille aux entours de 1956

  

 

je vois

les anciennes marchandes de quatre saisons

les anciennes vitrines des marchands

les anciens écoliers en rang dans la cour

les anciens maîtres d'école à barbe à chapeau et à blouse

 

  

et je reviens au présent du présent

je refais une promenade chez isabelle

dans ce web monde

où se fomente la vie de l'écriture en train de s'écrire

où se trament nos vies

où se tissent les liens autour de l'écriture

richesse d'une nouvelle forme

aventure amitié et beauté

 

 

jamais assez le dire assez

à celle

au singulier et au pluriel

au masculin aussi

 

jamais assez le proclamer assez

 

 

 

 

c'est écrire du ventre qu'il faudrait / rebond à @joachimsene

 

 

 

c'est écrire du ventre qu'il faudrait

c'est écrire du ventre avec les guts qui restent

écrire sans savoir écrire quoi

remuer dans les plis des draps

regarder le feu dans la cheminée

le fauteil rose opéra

les deux hautes fenêtres

les poutres grises du plafond

c'est écrire du ventre qu'il faudrait

dans la nuit du domaine

dans la nuit du web

où personne à lire à voir à écouter

rien que soi son ventre et la vie de la grande campagne qui s'étend là dehors

au milieu des grands arbres des murs de pierre des pieds de vignes et des petits buis

le long de l'allée d'arrivée

les murs de la grande bâtisse majestueuse ne laisse passer que

la douleur et les émotions

 

 

en lisant fièvre de joachim séné, chez lui : fragments chutes et conséquences.

 

 

la maison de paul et maryse / rebond à @brigetoun

 

 

c'est presque chez elle

mais tiens où est passée sa sœur

et sa mère

 

ah oui sa mère est morte depuis déjà longtemps

alors qu'elle résidait chez miss parkinson

 

sa sœur partie elle aussi mais avec l'amour

chez mister loup

 

elle était donc restée là

dans cette petite rue

avec paul

sûrement lui qui avait ripoliné la porte

 

le drame chuchoté n'en était pas un pour paul

le mot même en la circonstance lui avait semblé tellement déplacé

il en était resté hébété

ce que certaines gens peuvent raconter comme bêtises stupides

à moins que stupidités bêtes

— vous ne connaissez pas le bonheur d'avoir des enfants, vous monsieur

— mais comment monsieur j'ai deux filles

— oui je sais bien un vrai drame vous n'avez pas de fils

 

la maison où l'on avait entendu ces phrases proférées par un colonel borné

avait été quittée il y a bien longtemps déjà

 

 

ce qui me fait douter que ce fut vraiment chez eux c'est cette petite plaque grise

dans l'épaisseur du mur blanc breton où niche la porte

il me semble qu'il y avait bien une plaque mais plus grande et disposée sur la façade au-dessus de la porte

et elle portait commémoration de kikoïne

 

en tout cas si c'est bien chez eux

il faut se dépêcher et frapper matin pour voir paul

un 14 février

car bientôt un peu avant 7 h il est mort

 

aux dernières nouvelles maryse est toujours là

 

 

 

 

j'ai écrit ce texte après avoir lu celui de brigitte célerier, dans son blog : paumée, texte publié le mardi 22 février  http://brigetoun.blogspot.com/

 que je reproduis ici avec l'image qui l'accompagnait :

La maison de Paul et Maryse, dans la petite rue, au centre de ce trio lié par la proximité, la simplicité, et cette épaisseur des murs qui créait des petits trous d'ombre pour nicher les portes, avait été badigeonnée dans un blanc dur, digne d'un port de mer breton, comme un petit regret affiché pour, s'en étant débarrassé, tourner la page de leur passé et s'attacher à se faire une nouvelle vie ici. Pas si différente pourtant, puisqu'ils avaient investi ce qu'ils avaient pu sauver (à vrai dire on chuchotait qu'ils avaient connu un drame, ou peut-être presque, ou de simples ennuis, mais on n'en savait pas plus) dans l'achat d'un petit restaurant dans une ruelle près des halles, et sa transformation en une crêperie, rapidement recommandée par un journal local.

(14 février)

 

 

 

 

ainsi soit-il / rebond à Litanie de daniel bourrion chez publie.net

 

 

ainsi soit-il nous serons messagers qu'il envoie dans le monde entier annette inconnue alors sauf camarade — ça ne disait pas copine — de classe

et ça se chantait à tue-tête — couverte d'un béret bleu marine ou d'un foulard bleu marine lui aussi 

 

à la chapelle du 116 bâtiment jouxtant l'école agenouillées assises debout on venait à la messe du matin en semaine juste avant les cours

 

à la chapelle du 112 dans l'école agenouillées assises debout on venait pour les messes spéciales — lesquelles _ et pour la confession rituellement— une fois tous les combien — agenouillées c'était l'heure de la mauvaise haleine soufflée entre les ajours de la fenêtre du confessionnal après qu'il l'ait tiré pour l'ouvrir— et qu'est-ce qu'on a bien pu faire comme péché, par pensée, par parole, par action, et par omission — alors en inventer quelques uns on les aura sûrement commis

 

les délices de l'encens fumaient depuis une sorte d'œuf métallique coupé en deux qui en permettait l'ouverture il pendait au bout d'une longue chaîne métallique elle aussi tenue par un officiant en habit de velours et balancé au bout du bras et promené dans la grande allée centrale dite nef — celle des fous fit son entrée un peu plus tard l'encensoir en harmonie du soir aussi

 

quand la petite cloche sonnait trois fois — trois fois ou ça fait confusion avec le reniement de pierre avant que le coq ne chante deux fois — c'était l'instant solennel où un autre officiant dans le centre dit le chœur levait ses bras et tenait entre ses mains un rond blanc et plat dite hostie et où il fallait baisser les yeux voire la tête car ça ne se pouvait regarder en face — comme la mort ou le soleil mais ça ça se saurait plus tard — pour l'heure c'était l'élévation avec effets de manches ou effet de matériel d'or dit ostensoir — son souvenir en nous brillerait bientôt

 

l'orgue c'était en ville pour les jours solennels ou pour le dimanche on marchait dans la nef bien alignées et dans la grande bâtisse de pierre silencieuse jusqu'à la grande rosace là-haut on chantait des cantiques elle nous les rendait en échos décuplés le recueillement se mettait à éclater il y avait de la vibration dans le froid de l'air

 

la grande conque en pierre avec bénite l'eau c'était aussi en ville derrière l'immense porte en bois de l'église un peu avant la rue du marché où s'achetaient les cartables en cuir

 

et les fonts baptismaux — pour plus tard la fontaine — pour l'heure on  y croyait au fond même si on ne voyait guère de profondeur — on n'oubliait pas l'histoire de l'homme de peu de foi qui voulait voir avant de croire — et les fonts pour baptèmes avec chrème saint parrain sel marraine et dragées sur la gauche en retrait dans une chapelle absidiale — pour un peu on serait venu rien que pour l'adjectif

 

litanie des ora pro nobis entendus entendus entendus tellement un jour de messe en Italie que — latin à l'accent italien oblige — ça litanisait des écrevisses et c'était fous rires contenus et bleu marine sur bancs de bois ciré

 

les chapelets les guimpes les voiles les cierges et leur lueur la lumière par le vitrail

 

elle qui regarde droit devant l'annonce elle s'étonne mais elle lui dit oui à l'ange à la robe rose pâli dans l'autre chapelle l'enfant aux belles joues dans l'autre juste trois ou quatre pas et comme il est grand dans ses bras et tout en abandon et tout en douleur et passion

 

ça disait tu es poussière et tu retourneras poussière l'heure était à l'assentiment soit-il et il y avait un mercredi des cendres pour nous la mettre au front c'était introit au carême et son cortège de pénitence après le gras du mardi jusqu'à l'agneau de pascali

 

ce jour-là béni entre toutes les journées et sans entrailles un pape appelé araignée bénissait  à bras saints urbi et orbi

 

dans le narthex — plus tard presque poème en x à lui tout seul — pour l'heure mot qui imposait respect comme le lieu et le petit lumignon rouge du reposoir au fond dans le chœur près du tabernacle — non pas chabernac avec goût de réglisse 

 

introibo ad altarem

 

et si c'était vrai même si on n'était pas dignes de le recevoir qu'il dise une parole et on serait guéri

 

 

 

 

en rebond à Litanie de daniel bourrion, chez publie.net

 

 

décret du quand c'est cRâne / rebond à christine jeanney #fichaise 44

 

 

 

la peine de mort déjà depuis longemps

 

 

et au décret du quand c'est cRâne

soumission

impossible soustraction

 

ils avaient beau bonnets bandeaux chapeaux

turbans à mèches artificielles 

d'autres

sortaient leur crâne d'œuf à nu

 

quand c'est cRâne c'est cRâne

 

 

 

pourvu qu'elle tienne

Résistance à un cheveu

 

 

 

 

rebond à christine jeanney fichaises 44

 

 

la grande lenteur de la péniche / rebond Fermeture de jérôme wurtz

 

 

 

la grande lenteur de la péniche sur la seine prise au grand angle (est-ce le mot technique juste)

ce glissé glissé où l'œil se pose et se repose dans un ralentissement de la mobilité

une immense douceur et une grande inexorabilité

 

le temps glisse notre vie glisse les choses glissent le monde ouvrier glisse

 

la péniche presque comme au ralenti traverse le grand cadre de l'écran de la salle de cinéma

il s'agit qu'ellle entre dans le cadre, qu'elle passe glissante, et qu'elle en sorte

 

all the world's a fleuve et nous ne sommes que belles péniches qui traversent

 

 

 

il disait quelque chose comme ne cherchez pas à comprendre

j'ai voulu surtout donner à voir un monde de sensations

 

 

 

 

 

 

les trois images sont des captures d'écran prélevées là

 

 

 

 

 

le 194 / rebond christophe grossi #vasescommunicants

 

 

Le soir, pour passer de Malakoff à Montrouge

il vous suffit de traverser l’avenue Pierre Brossolette.

 

 

 

il vous suffisait de prendre le 194 pour passer de paris au plessis-robinson

 

 

 

c'était juillet la première fois

le métro mouton duvernet là-bas derrière

à quelques tours de roue la rue brézin avec arts et techniques

 

pas de musique klezmer

la première fois

 

mais la petite musique de balalaîka

mais la petite musique de mandoline

 

qui sait qui lui avait apprise

peut-être quelque polonais

en basse-silésie

 

la petite musique de lui

 

celle de son œil caché par un petit morceau de canson noir

il levait le pied quand la couleur du sol changeait

quelque chose dans les yeux ne voyait plus le volume

la vie ne se regardait plus en trois D

alors il avait trouvé cet artifice pour modifier la projection

avec les moyens de son bord

 

la petite musique des gauloises bleues

entre index et majeur avec jaune

et incandescence

 

 

tous ces gens assis debout sacs à mains besaces sacs à dos

ceux qui montent ceux qui descendent ceux qui attendent

vous bercent tout au long du trajet

 

où vont-ils tous ces vivants-là dans le bus

 

 

il vous suffisait de prendre le 194 pour passer de paris au plessis-robinson

 

huit mois seulement

la dernière fois c'était en février

pas de musique klezmer non plus

 

plus non plus sa petite musique à lui

 

 

vous ne pouvez plus prendre le 194 pour passer d'ici à chez lui

il n'est plus nulle part

et pourtant le voilà posé un instant au chaud du poème

gratitude à christophe grossi et son malaklezmeroff

chez pierre ménard

transport en commun des vases communicants

qui m'a embarquée jusqu'à l'écriture de son souvenir

   

 

les images viennent de google street view

 

 

 

 

entre les trépassés et les reliques / écho à christophe grossi

à 19h45, je lis sur twitter, publié par @_chsanchez, à 17h38 :

corps pluriels #18 | enfantines 7 - Le blog de @ChristoGrossi http://bit.ly/dCIFOj

 

j'ouvre dans le blog de christophe grossi : déboîtements, le lien dans barbe noire et je lis le texte du 17 octobre corps pluriels#13 I enfantines 5

 

les premiers mots lancent leurs filets, je les lui emprunte et

 

 

 

 

entre les trépassés et les reliques tu traverses le 11 novembre 2010

 

les ceusses de la grande éclature mondiale comptent leurs vers

 

largement dépassé quatorze

au moins dix huit millions

 

leurs corps de gloire de guerre réduits en humus de terre, ici sur les grandes plaines de flandres et meuse, là-bas sur les grandes plaines du monde, et dans les grandes étendues de marbre et pierre toujours sans cesse mourants, sous sons de cloches, canons et clairons

 

 

tu traverses le 11 novembre 2010, vivante d'un aïeul revenu vivant de verdun, mort plus tard, chair à vers quand même, mais après une vie entière

 

 

entre les trépassés et les reliques

à part les morts il y a quelqu'un

 

 

oui il y a quelqu'un

il y a quelques uns

 

 

dans la vie

dans la beauté du monde

coûte que coûte

 

 

en écho à françois bon et à son chant ...

en écho à françois bon
et à son chant sur une phrase de bernard noël

incantation
son polyphonique
tombe à l'intérieur



<hom hé ô aime ô haime a hé hom oh hé la ho aime hom>


voix murmure

voix son bulle vibrée dans les tuyaux où ça souffle
depuis le fond
bulle son envahit le corps

jusqu'au nez
et autres cavernes résonatoires
et se love enfermée en bouche
joue en joues
tremble derrière lèvres
fabrique du mmmmmmm
puis petit jeu de lèvres
se touchent et se lâchent
s'embrassent et se quittent
voilà qu'une voyelle apparaît
une manière de syllabe
un assemblage dû à ouverture fermeture
pas le même son si ordre différent
si fermeture commence et ouverture suit

petite suite d'assemblages sonores
tantôt poussée d'air

on l'entend passer dans la gorge
tantôt laisser couler

ça se mélange ça s'échote ça se superpose ça se mixage

 
 
surprise
un bourdonnement agonise au chambranle de la fenêtre

laisserai faire
trop de frissons d'épouvante à l'écoute
même si sans commune mesure
 avec l'insecte frelon

 

reviens au bon bourdon
corps épaisseur d'espace
qui tombe


j'entends déjà tomber
dans le corps de plaine françois bon

_et soudain sonnent les insistées consonnes

les sss les rrr <erre> les pll
presque<plaie>
_

la phrase de boule bernard noël

 
 ai ouvert la fenêtre
c'était une cétoine

en rebond avec joachim séné

en rebond avec fiction numérique de Joachim Séné
dans son blog Fragments, chutes et conséquences

cette rêverie qui commence comme par erreur comme si
m'embarque dès le pas de connexion disponible du grand ordinateur
avec pourtant présence connectée du sujet qui tape ces mots que je lis et vois briller

j'aime cette disparition discrète progressive
comme inéluctable
de l'informatique
l'énergie qui passe de la batterie aux doigts
l'apparition des cris d'oiseaux

sont-ils ceux qui appellent à quitter la ville pour un champ où le blé pousse frileusement
loin des flux de la connectique
en un lieu sans électricité où la nuit profonde existe
lieu à bruissement d'ailes

le bureau c'est la terre sur
laquelle l'ordinateur est posé

la disparition se produit inexorablement
la machine s'irréalise
après  la batterie la lumière de l'écran les touches

seul demeure le désir d'écriture

les doigts demeurent aussi
il suffit de les poser sur la terre
et de continuer à tapoter

la terre est notre bureau d'écriture
notre maison de langue
parlons-lui nos mots
parlons-les au vent
parlons-les aux bruissements d'ailes d'oiseaux



tu leur ressembles fabricateur de langue
toi aussi 
tes ailes bruissent quelquefois d'une exaltation ténue dans le vent sombre
tu navigues fluide entre les mondes
et nous offre la splendide étrangeté de leur métamorphose



18 mars 2010

quelque chose s'est fait entendre ... / rebond avec christine jeanney

à christine jeanney

en lien avec ma lectures des textes siens ci-dessous dans tentatives

c'était la nuit

puisque
portée
le dessus de ses pieds
je me suis dit

quelque chose s'est fait entendre
comme une houle roulant entre ces textes que je lisais en me promenant souvent en tentatives ces jours-çi

une houle roulant les images des cieux

dont le chant me touchait au profond

la houle de celle qui écrit ces textes
mêlée au bruit du texte proprement dit
le bruit de ce qui frissonne en moi quand je me laisse faire par lui
et je voudrais tenter d'ici les dire


je sens cette houle rouler ses vagues glissant dans l'écriture
 

depuis
la levée de l'image d'une
boîte de bois à tiroirs et secrets qui pivote en l'air, suspendue entre le vide et rien dont l'orifice donne sur une ruelle ouverte habitée par un "je" cachée dedans
boîte aérienne observée par un œil ouvert plac(é)dans la bonne perspective
boîte qui chevauche
ce qui tient du mystère le plus étrange
car comment à la fois se placer / dans la perspective de la ruelle ouverte que la boîte montre
et être à l'intérieur cachée

 

à moins que le mystère du temps du texte réussisse à faire tenir ensemble deux temps séparés dans la vie

 

être à la fois cachée en une profondeur secrète, portée, comme au temps de la vie intra utérine, et être devant cette boîte à tiroirs secrets et la voir pivoter en l'air

et la houle emporte cette légèreté aérienne jusqu'à
la mort de ma mère  ... flotte dans l'air

_voilà que la gravité terrestre est lâchée_

jusqu'a la photo est maintenant un tableau mystérieux qui danse
jusqu'à je porte en moi la mort de ma mère

 

j'avais d'abord lu le texte intitulé portée, et dès le début de la lecture, cette boîte pivotant en l'air, comme en lévitation, m'avait apporté ce sentiment que quelque chose quittait en effet la gravité terrestre, comme si cette boîte était l'image d'une rêverie ou d'une âme qui s'envole

et j'ai été frappée en lisant, peu après, le texte je me suis dit, de la correspondance qui s'était imposée à moi entre boîte et mère

 

les correspondances ne sont bien sûr jamais terme à terme mais s'établissent selon une alchimie presque indicible d'un texte à l'autre

la houle est aussi partie de

la course dans le couloir  
c'était la nuit ce 2 janvier-là
la course effrénée de cette longue première phrase
entre et virgules et intersections
rythmée par la pâle lumière des veilleuses au bas des murs

jusqu'à
le bas-côté
qui veut faire croire qu'on ne tombera pas

partie aussi de
cette longue parenthèse questionnante dans je me suis dit
écrirai-je écrirai-je pas sur la mort de ma mère

jusqu'à ce
alors il faudrait nier la chute
la perpétuelle descente du tout tombe, tout tombera, tout est tombé,
que j'entends comme une manière de réponse
ou de raison
à cette écriture-là

que cette thrène de la sonorité "om" répétée sonne funèbre

la houle, je la sens aussi dans un va-et-vient entre les textes qui vont plus souvent à la ligne, dits poèmes, et ceux qui utilisent toute la ligne d'écriture, dits prose, comme si les poèmes offraient le "punctum" des textes en prose_un quelque chose qui pointe vers celui qui écrit_comme s'ils avaient capté quelque détail essentiel et qu'ils tissaient leur dit autour de ce détail, livrant ainsi ce qui est le plus fort

il est certain que ces détails pointent aussi vers moi

 

et je vois là marque d'une écriture qui dit ce qui lui est intimement particulier tout en laissant ouvert la place d'un universel

et une vague encore qui mènerait jusqu'à

cette boîte dernière
où nous serions bientôt rangées
dans le ventre de l'énigme

nous serions nés ... / rebond avec vincent tholomé

avec Vincent Tholomé |Steppe, extrait chez remue.net

nous serions nés il y a trente ou cinquante ans dans la boue d'un hôpital sanguinaire près d'un parc

décidément aurions le crâne nu rasé lame affutée sur lanière de cuir

jetées dans la horde bientôt installées auprès de bergères en nombre tambourins et bercement de bidons d'eau à côté d'armoires à néons glace à rut et soupçons de mort


comme le monde est petit


une noire panthère et ses promesses bientôt se glisserait entre lames des persiennes et écarterait l'étau