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ce jour de la photographie ne l'ai pas acheté
l'avais déjà
et déjà lu
et tant aimé
Atelier 62, Martine Sonnet, publié aux éditions Le temps qu'il fait
vu dans la vitrine de chez Tschann, libraire à Paris, le 14 février 2011
voir aussi chez remue.net Martine Sonnet / Forges de Billancourt
et chez christine jeanney dans son Pages à Pages
une bribe au début du mail de piero
touche une veine : "un numéro de téléphone passy 15 28"
je m'y abandonne
laisse la connexion des fils aller son train
et me guider par petit troupeau d'associations :
allô je répète je t'aime je t'aime je t'aime signé paul
les mots me téléphonent et bougent des plaques mnémoniques
le mot passy me téléphone
avenue de lamballe
rue de la pompe
avenue georges mandel
le mot téléphone me téléphone
hc / jd
puis
ets burgunder 48 avenue felix faure paris 15°
dans les ondes ils disent :
permis de construire l'immeuble de 6 étages délivré le 12 août 1905
à alfred burgunder
la résurrection des morts a lieu avant la fin du monde
il suffit d'un coup de fil
l'une de nous deux survivra bien à l'autre
du monde sur la ligne
comment les entendre tous dans le texte
sourire
laisser-aller voguer au gré des vagues de correspondances
et continuer dans l'eau des vases
paul en avait acheté un très haut pour les rouge glaïeuls
danse avenue mandel avec petits justaucorps
rose comme manteau résurrection piero
rose comme manteau de l'ange annonciation angelico
allô lys quatro cento
grands jetés jusqu'à françoise rue de la pompe
sa mazurka de chopin sa saltarelle de dvorak son menuet de boccherini
avec odeur et écrasement de colophane
sauts de chats jusqu'à l'avenue de lamballe piano noir et grande baignoire
allô jasmin 14 24 bonjour albert c'est berthe je voudrais parler à camille
en-soi les voix qui téléphonent littéraire ou ordinaire disparus ou vif-corps
les laisser parler
allô segur 60 82 paul non il n'est plus là mais voulez-vous parler à blanche ou alice ou maria
c'est hc qui répond : rien ne ressemble autant à une résurrection qu'un livre
elle s'assoit à côté de lui sur les bords du tage
là voilà qui téléphone littéraire à borges
elle invente un temps passeur d'éternité qui la tient dans ses bras de mimosa
et elle téléphone littéraire à cixous
elle marche sur un fil
jamais tu n'arriveras à entrechat cinq mais danse continue à danser piero
ça grésille à cause du lointain
mais bientôt ça s'entend si ça prête l'oreille
ça se distingue de phrase en phrase
alllô on entend mal
la 403 bleu nuit
c'est la mère de qui là près de la fenêtre
c'est sa grand-mère ou mon père près du lion de belfort
belfort c'est bien à côté de lure
allô fichaise ah seulement pendant le week-end
qui est-ce qui conduit
oh j'entends mal — c'est ton père? — ah il est parti — il y a six mois?— mais ça nous fait quel âge déjà?— en quelle année tu dis? — c'était pas une 403! c'était une 2cv ! — ah bon! je confonds— une ami 6 alors?— en juillet 60 à orly ? — ah non plutôt vers 58 — six mois plus tard, ça, j'en suis sûr, mais c'était en juillet 1980 — allô allô sa voix s'éloigne ne coupez pas ne coupez pas…
allo passy 15 28 — c'est poupouche! — non! je suis pas avenue mandel ? — avenue phiippe-auguste, ça alors, quel méli mélo ! — je voulais parler à françoise — mais oui professeur de danse
ah il est revenu, de nouveau en ligne, au volant de la citroën, il prend la rue d'alésia, tourne au rond-point, église, cinéma, hésite entre avenue d'orléans ou avenue du maine
allô allô seg 60 82 — suis bien rue brézin — oui, je suis sûre, juste après l'église de montouge et le cinéma — ah avenue du général leclerc? — c'est où ça — ah bon! je croyais qu'elle s'appelait l'avenue d'orléans
oui, c'est bien sa voiture
il est bien revenu
tiens qu'est-ce qu'il fait avec sa deux CV
ah il se décide plutôt pour l'avenue du général leclerc
il revient de chez la grand-mère de piero ou quoi
quand il ya du monde sur la ligne ça téléphone en flux mélangés et ça réclame de la ponctuation sinon tu sais plus qui parle
elle perd le fil
elle le reprend
il y a des fenêtres sur les arbres
celle sur le noisetier tout en candélabres vert tendre
(comment ça s'appelle ses petites pendeloques végétales)
celle sur une sorte de pin parasol
celle sur les tilleuls
il y a le monde de l'écrirelire dans les ondes et nos fils sont mêlés
il y a vous
il y a nous
il y a toi
je reste en ligne
gratitude à pierre cohen-hadria d'avoir d'abord accueilli ce texte dans ses carnets, au sein de pendant le week-end , blog coopératif, dans le cadres des vases communicants de février 2011
tandis que je publiais le sien au semenoir
c'est presque chez elle
mais tiens où est passée sa sœur
et sa mère
ah oui sa mère est morte depuis déjà longtemps
alors qu'elle résidait chez miss parkinson
sa sœur partie elle aussi mais avec l'amour
chez mister loup
elle était donc restée là
dans cette petite rue
avec paul
sûrement lui qui avait ripoliné la porte
le drame chuchoté n'en était pas un pour paul
le mot même en la circonstance lui avait semblé tellement déplacé
il en était resté hébété
ce que certaines gens peuvent raconter comme bêtises stupides
à moins que stupidités bêtes
— vous ne connaissez pas le bonheur d'avoir des enfants, vous monsieur
— mais comment monsieur j'ai deux filles
— oui je sais bien un vrai drame vous n'avez pas de fils
la maison où l'on avait entendu ces phrases proférées par un colonel borné
avait été quittée il y a bien longtemps déjà
ce qui me fait douter que ce fut vraiment chez eux c'est cette petite plaque grise
dans l'épaisseur du mur blanc breton où niche la porte
il me semble qu'il y avait bien une plaque mais plus grande et disposée sur la façade au-dessus de la porte
et elle portait commémoration de kikoïne
en tout cas si c'est bien chez eux
il faut se dépêcher et frapper matin pour voir paul
un 14 février
car bientôt un peu avant 7 h il est mort
aux dernières nouvelles maryse est toujours là
j'ai écrit ce texte après avoir lu celui de brigitte célerier, dans son blog : paumée, texte publié le mardi 22 février http://brigetoun.blogspot.com/
que je reproduis ici avec l'image qui l'accompagnait :
La maison de Paul et Maryse, dans la petite rue, au centre de ce trio lié par la proximité, la simplicité, et cette épaisseur des murs qui créait des petits trous d'ombre pour nicher les portes, avait été badigeonnée dans un blanc dur, digne d'un port de mer breton, comme un petit regret affiché pour, s'en étant débarrassé, tourner la page de leur passé et s'attacher à se faire une nouvelle vie ici. Pas si différente pourtant, puisqu'ils avaient investi ce qu'ils avaient pu sauver (à vrai dire on chuchotait qu'ils avaient connu un drame, ou peut-être presque, ou de simples ennuis, mais on n'en savait pas plus) dans l'achat d'un petit restaurant dans une ruelle près des halles, et sa transformation en une crêperie, rapidement recommandée par un journal local.
(14 février)
l'harmonica et la disposition particulière des deux mains une pour étouffer un peu les sons puis les libérer l'autre pour le tenir
le crissement de l'aiguille sur les 78 tours harmonia mundi humoresque de dvorak
le son sourd dans les basses longtemps cru que bruit d'objet non un jour dans une forêt un animal chant de la chouette
musique insupportable des airs répétés jour après jour mêmes heures combien de fois par jours que faisait sonore générique vomitiive comme les fleurs rouge géraniums aux fenêtres
comment ne pas entendre son de télévision qu'on ne veut pas écouter quand couché dans pièce jouxtant celle où elle trône sans le pouvoir de l'éteindre comme du sable qui coule
brouhaha musiqué parlandé marchandisé des halls de grande attentes et accueil de surfaces
un dictionnaire un tourne disques un 33 t son guitare et voix de brassens le bruit de l'arrêt du bras pour bruit des feuilles tournées du dictionnaire et ça repart
musique à la mandoline et sa petite caisse arrondie ça grattait comme ça pouvait et à l'oreille ça reproduisait la mazurka de chopin po 33 n°2
celle pianotée des ballonnés sauts de chat grands jetés pas de bourrée et les petits pages menuet de boccherini
voix multiples de toutes les voix qui vocifèrent en voyous et en voyants
celle du rouge-gorge dans l'aubépine à croire qu'il fait le rossignol non c'est toi qui confonds
le vent dans les haubans à préfailles ou au portel et leur claquement sur les mâts
les hautbois depuis les musigrains jusqu'à leur douceur de parfum frais avec baudelaire
comment ce si petit corps de troglodyte peut-il fabriquer musique aussi puissante
le violoncelle encore et encore hypnotique comme les flammes
la musique de ses sabots sur l'asphalte de la rue parisienne au petit matin
musique à la balalaïka avec son du grattement du médiator
celle des merles quand le jour commence sa mêlée à la nuit l'été pas la même que dans le mille du jour
celle de l'alouette en trilles très très haut dans le bleu au-dessus du vert grande campagne
bruits des boutons du petit transistor philips
bruit du disque vinyle de la pile qui tombait quand c'était son 33 tour
bruit de l'automatisme du bras quand l'aiguille avait joué le dernier sillon et qu'il s'en revenait tout seul à sa place de départ
jouer à reconnaître le chant des oiseaux
musique avec odeur de l'écrasement des grains de café dans le moulin plus soutenue que celle de l'égrugeoir et la petite pluie salée qu'il distribuait
les radios qu'on déteste entendre car pas question d'écouter ça cruauté des sens
où la musique intérieure
le chant des oiseaux des caraïbes qu'on avait d'abord pris pour des grenouilles ou l'inverse s'acheter un disque en rentrant pour écouter encore leur chant
jouer à taper l'eau dans la baignoire pour la gaieté du bruit et des éclaboussures
impossibilité à fabriquer un mouvement une gestuelle sans suivre la musique servilité de quoi qu'est-ce qui empêche la dissociation
vagues vagues vagues
musique des sphères silence
nous demandons au monde de se faire entendre par nos voix dans nos voix avec nos voix
bruit du monde voix du web éclats flux ondes et oiseaux
d'abord paru chez tiers-livre en participation aux nocturnes de BU d'angers 09 I "…ce qu'on appelle musique"
Abyssal Cabaret est un duo entre une comédienne/clown (Caroline Lemignard) et une régisseuse lumière (Elisa Bernos) autour de la question de Clément Rosset : « Comment concilier l'amour de l'existence avec l'ensemble des arguments plausibles ou raisonnables qui tous contribuent à tailler celui-ci en pièces ? »
À question abyssale, réponse abyssale où la mise en abyme du vrai et du faux, du ratage réussi et de la réussite ratée, du prévu et de l'aléatoire, du comédien et de la personne brouillent les pistes du réel du théâtre et du réel de la vie.
Le travail à la fois rigoureux et libre de l'improvisation, un peu comme en musique jazz, est nourri du travail clownesque , auquel est rompue la comédienne.
Ce spectacle a bénéficié d'une résidence de recherche en février 2010 à l'Office Artistique de la Région Aquitaine (OARA) à Bordeaux.
le 1er vendredi de chaque mois, aventure possible : alors qu'habituellement chacun écrit chez lui, sur son blog ou son site, ce vendredi-là, ceux qui le souhaitent écrivent chez l'autre.
François Bon et Scriptopolis ont lancé l’idée des Vases Communicants
l'écriture en est souvent modifiée puisque soudain, nous savons que nous allons quitter notre lieu et savons aussi quel lieu nous allons habiter le temps de ce texte-là de ce vendredi-là
nous n'écrivons plus dans le monde web anonyme, même si nous savons un peu qui nous lit, mais dans le monde d'un qui a corps, voix, écriture singulière, et avec qui nous échangeons nos territoires
la modification se fait à la fois en notre conscience et à notre insu
ça circule, ça remue
ça se poudre aussi du remuement d'avoir été invité, ou d'avoir invité
et les ondes provoquées par l'échange auquel on a partcipé et celles de tous les autres vases continuent leur cercle bien après ce vendredi-là
les liens se propagent
ce vendredi 4 février piero cohen-hadria m'a invitée aux vases
grande gratitude vers lui
j'accueille donc son texte au semenoir, ci-dessous, tandis qu'il accueille le mien chez lui www.pendant le week-end, blog qu'il anime avec hélène clemente
avec elle il a créé mélico, site dédié à la mémoire de la libairie contemporaine
vous trouverez la liste des participants de ces vases de février, sur facebook, concoctée par une inlassable passeuse brigitte célerier son blog : paumée , et si vous n'avez pas de compte face book, reprise dans le nouveau blog proposé par laurent margantin : Les Vases Communicants
C’était un jour d’ennui, probablement. Je lisais ce livre et tombais sur ce numéro de téléphone « Passy 15 28 » je ne sais pas ce qui m’a pris, je l’ai composé. Deux sonneries, puis : « allo ? ». Rien de plus normal. J’ai dit « oui », on a dit « c’est toi ? », j’ai dit « oui », on m’a dit « on se retrouve au Soleil d’Or, vers six heures, comme d’habitude ? », j’ai dit « d’accord ».
On ne sait pas ce qui peut arriver, c’est le téléphone qui est comme ça. Seulement, on peut toujours refuser. Cette fois-là, je m’en souviens parfaitement, il devait être cinq heures et quart, je me suis retrouvé sur la place de la Bourse, en sortant de chez moi.
C’était l’hiver. Il ne faisait pas si froid. Tout à coup, c’est le timbre de sa voix qui m’était revenu. Mon oncle. Il aimait faire des blagues. Au volant de sa Cadillac décapotable blanche, il s’arrêtait devant un homme qui descendait la rue et lui demandait : « Monsieur, pardon, vous connaissez la rue qui tourne ? »,
puis guettant l’air ahuri de l’autre en train de chercher, de se remémorer, d’essayer de trouver, le découvrant, il pouffait puis embrayait. On aurait dit un môme.
Je suis arrivé vers l’île, il commençait à faire nuit. Il y avait de drôles de teintes aux lumières, j’allais traverser le pont.
Sur l’île, le café fait l’angle du quai des Orfèvres. J’y suis entré, il était assis à une table.
Léo, c’est toi ? ai-je dit. Il me souriait. « Mais oui, c’est moi, bien sûr c’est moi, qui veux-tu que ce soit ? Assieds toi…»
Il commença à me parler, en regardant dehors. Il faisait nuit. Il me parlait de sa femme, Danielle.
De ses deux enfants. Il regardait dehors, et c’est alors que tout m’est revenu. C’était en septembre, en soixante dix sept, j’étais à l’armée. On m’apprit l’accident. Tous trois, Danielle, leurs deux enfants étaient morts dans un accident de voiture. Ils revenaient de la mer dans la Jaguar. Moi, j’ai toujours cru qu’il s’agissait d’une Daimler.
Lorsque je l’ai appris, en cette fin d’après midi, je suis allé voir le capitaine de ce camp, ce même camp qui avait vu Desnos partir, à Compiègne. Royalieu. J’y avais été incorporé, comme on dit. En août. Transmetteur. J’apprenais le morse, trois courts, trois longs, trois courts. Le capitaine me dit : « Oh je vois, oui… Bien sûr, vingt quatre heures pour aller voir votre oncle ? Oui, bien sûr, mais réfléchissez… Vous n’aurez plus aucune journée de permission supplémentaire durant les onze mois qui vous restent… Réfléchissez bien, et revenez me voir ». J’étais deuxième pompe. Vingt trois ans, peut-être. Je regardais le camp, la cour de la caserne, les bâtiments alignés. J’ai dit que j’avais réfléchi, oui, n’importe, vingt quatre heures, oui, voilà, vingt quatre heures, oui.
A présent, dans ce café, au coin du fleuve, au loin, la fontaine Saint Michel, les quais, au loin le ciel gris, glacé. Je me suis retourné, pour regarder mon oncle. Il n’y avait personne. Je me suis levé, ai pris mon chemin dans l’autre sens. Puis, au loin, sur le pont au Change, au loin, des lumières brillaient. Paris, en hiver.
piero cohen-hadria
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